Manifesto Plural

Soneto do amor interrompido

2011-12-14T09:55:00.000-08:00

Adeus, amor

Bom te rever

Espero ano novo

Matar a saudade

Nosso amor é assim

Paixão de verão

Brisa leve

Que logo s´esvai

Agora seguimos

Cada um seu caminho

Contarei no calendário

O tempo que falta

Para rever-te, ó querido

Décimo-terceiro salário

Excesso

2011-08-14T20:47:00.000-07:00

O excesso é o que falta

Mas às vezes sobra

O excesso da calma

Na palma

De sua mão

Deixa de ser o mesmo

E vive um vazio

Sem nenhum sentido

Mas não abre mão

Por medo da solidão

Se sobra vontade

Lhe falta coragem.

Revolução made in Brazil

2011-05-21T15:26:00.000-07:00

Povo toma a Plaza del Sol em Madri, anuncia a manchete do Globo de domingo. Da África para a Ásia, de lá para a Europa. Classe média brasileira, consumidora antenada e voraz de informação instantânea se mobiliza nas redes sociais e organiza sua própria revolução. TV Globo compra os direitos exclusivos de transmissão, vende as cotas de patrocínio, divulga em seus canais de internet e o tópico rapidamente vira #TT.

Zeca Camargo e Gloria Maria transmitem ao vivo, direto de uma praça perto de você. Rapaziada esperta envia SMS pros amigos. Show de Luan Santana, Restart, Pitty e Seu Jorge na Apoteose, em prol do movimento. CQC faz matéria, Alexandre Garcia, os comentários e o Segundo Caderno publica na capa mais uma entrevista do Caetano sobre a insurreição.

CUT intermedia o diálogo entre governo e trabalhadores, alçando o dirigente da vez a uma vaga na Câmara. No Congresso, Gabeira defende a revolução e Artur Virgílio diz que o governo precisa "ouvir a voz das ruas", da qual autodenomina-se paladino. CNBB defende a fraternidade revolucionária, mas afirma que precisam ser preservados os valores cristãos. Centenas de ônibus vindos da Baixada chegam para a grande manifestação evangélica no Aterro do Flamengo, que terá show de cantores gospel.

Bolsonaro convoca a marcha da tradição, família e propriedade e coisa que o valha, com apoio de Marcelo Crivela, ACM Neto e Wagner Montes, que, no programa de TV, manda que "prenda e arrebente" quem for contra. Datena também apóia o movimento. Boris Casoy diz que o país está uma "vergonha", mas em áudio que vaza do estúdio, o âncora afirma que os trabalhadores que se mobilizam "são a escória da sociedade". Sérgio Cabral diz que "o Rio é a vanguarda da revolução no Brasil" e que o estado deve receber royalties por isso. Nas favelas pacificadas, pipa no alto, kichute no fio, pelada na terra e revolução na tv, via gatonet.

Luciana Gimenez recebe no estúdio os líderes do movimento, ao lado de Agnaldo Timóteo e a renascida Rosana, a deusa. Ana Maria Braga convida o líder do segmento estudantil para tomar café da manhã e fazer uma receita ao vivo. No Brasileirão, jogadores entram em campo com faixas dizendo "Revolução, eu apóio", com patrocínio do Itaú, Nova Schin e Coca-Cola.

A proposta de emenda constitucional revolucionária vai para votação na Câmara. O Estadão pede o impeachment de Dilma em editorial reivindicando a posse de Serra, segundo colocado nas últimas eleições. A classe média paulista exige que o comando não seja encabeçado por nordestinos, mas sim por alguma liderança do DEM, PSD e aliados.

Nesse meio tempo, um novo crime passional ou familiar choca a sociedade e todos pedem a redução da maioridade penal para 12 anos. No fim, o governo vence na Câmara e no Senado, com votação esmagadora da "base aliada", leia-se, os neo-revolucionários do PTB, PP, PR e quejandos. E aí, no domingo seguinte faz um puta sol, o último capítulo da novela revela quem matou o vilão da vez, a final do campeonato mobiliza as atenções de todos e ninguém mais se lembra de revolução alguma.

Por Ciço Pereira

Brasil

2010-07-16T08:12:00.000-07:00

Valei-me, minha menina Jesus
minha menina Jesus
minha menina Jesus, valei-me.

Só volto lá a passeio
no gozo do meu recreio,
só volto lá quando puder
comprar uns óculos escuros.

Com um relógio de pulso
que marque hora e segundo,
um rádio de pilha novo
cantando coisas do mundo --
pra tocar.

Lá no jardim da cidade,
zombando dos acanhados.
dando inveja nos barbados
e suspiros nas mocinhas...

Porque pra plantar feijão
eu não volto mais pra lá
eu quero é ser Cinderela,
cantar na televisão...

Botar filho no colégio,
dar picolé na merenda.
viver bem civilizado,
pagar imposto de renda.

Ser eleitor registrado,
ter geladeira e tv,
carteira do ministério,
ter cic, ter rg.

Bença, mãe.
Deus te faça feliz
minha menina Jesus
e te leve pra casa em paz.

Eu fico aqui carregando
o peso da minha cruz
no meio dos automóveis,
mas

Vai, viaja, foge daqui
que a felicidade vai
atacar pela televisão

E vai felicitar, felicitar
felicitar, felicitar
felicitar até ninguém mais
respirar.

Acode, minha menina Jesus
minha menina Jesus

minha menina Jesus, acode.

Letra: Menina Jesus, de Tom Zé.

Memórias

2010-07-16T07:40:00.000-07:00

"Aqui sob os epitáfios e as cruzes não há quase nada. Aqui não estarei eu. Estarão meu cabelo e minhas unhas, que não saberão que o resto morreu, e seguirão crescendo e serão pó."

Jorge Luis Borges.

Sois culpados

2010-04-09T12:13:00.000-07:00

“Sois culpados”, sentenciam presidente, governador e prefeito, em meio à campanha eleitoral majoritária, cujo carro-chefe, o PAC, redimirá todos nós.

“Sois culpados”, corroboram Bonner e Bernardes, portavozes do grande capital, em horário nobre, do alto dos púlpitos televisivos do quarto poder.

“Sois culpados”, bradam os conservadores Democratas em referência aos africanos traficados d’além-mar, supostamente escravizados por seus próprios monarcas.

“Sois culpados”, decretava o alcaide Barata Ribeiro quando, no ocaso do século XIX, proclamando o fim da “era dos cortiços”, sem saber que dava início à “era das favelas”.

“Sois culpados”, entoavam Lacerda, Negrão de Lima, Faria Lima e tantos outros que pretendiam remover as favelas do cenário urbano carioca, ignorando a força e a importância daqueles que trabalham de sol a sol para trazer prosperidade ao comércio, serviços e lares de toda cidade do Rio de Janeiro.

“Sois culpados”, clama em uníssono a sociedade civil burguesa para a descomunal massa de excluídos, na tentativa de eximir suas consciências do dolo e da inércia frente à gravíssima iniqüidade da qual é, ao mesmo tempo, vítima, cúmplice e ré.

Criadores-criaturas

2010-04-01T13:00:00.000-07:00

Por trás do segredo dos seus olhos tentava disfarçar as vicissitudes de uma vida vazia. O amor que ficou pra trás, o ódio mal resolvido o luto apaziguado, as palavras não ditas, a sentença não proferida. Injustiça, desamor, silêncio. Seres miseráveis em sua condição de criaturas impotentes perante o criador.

Mas quem vos criou? Seríeis criadores do criador? Ajoelhai-vos diante de vossa criação. Alienai-vos de vosso trabalho, vossas leis. Olvidai-vos de vossa obra e não reconheceis nela vosso próprio labor. Vossas mãos escreveram este livro, mas já não podeis lê-lo. Vosso suor ergueu esta catedral, mas já não podeis nela orar.

Blasfemastes, pecastes. Sois a escória de vós mesmos. Criadores-criaturas ignóbeis.

Eterno Mestre

2010-04-01T12:50:00.000-07:00

Encheram-se de lágrimas seus olhos ao ouvir o professor. Gestos meticulosamente espontâneos, fala pausada, olhar sereno lembravam-lhe o avô. Como poucos, sabia dizer muito sem esforço. Palavras saíam-lhe dos lábios como mel, docemente. Seduzia a todos ao redor. Lições de história, filosofia, metafísica, alquimia e o raio-que-o-parta. Era como se contasse historinhas a dormir.

Não sou especialista em nada, pois tenho uma vida a viver, disse-o para conforto dos ouvintes. Deleitados, discípulos não sabiam se escreviam ou fitavam o mestre. A vida é um algo e o homem, demasiadamente humano, disparou nietszcheanamente.

Eterno retorno o que é, indagou o incauto discente. Respondeu citando Zaratrusta e lembrou o anão que, embaixo do Pórtico Instante, percebeu a infinitude do passado e do futuro que repetiam-se indefinidamente e decretavam o fim do fim da história.

Felicidade

2010-03-18T16:43:00.000-07:00

A felicidade o que é?

É aquilo que tem fim
Para Vinícius e Jobim

Para mim
Liberdade
Para Angenor
Maternidade
Para Lupicínio, o amor
Que foi embora e deixou saudade

Dinheiro no final do mês
Para dona Inês
O chope no boteco
Para seu Maneco
A gostosa da revista
Para o onanista

O gol feito com a mão
Os dez por cento de comissão
A grana do mensalão
Comprar a aprovação

O cérebro congelado
Em frente à televisão
O voto manipulado
O tiro no paredão

O carro novo na garagem
A mala pronta pra viagem

O artigo publicado
O trago do viciado

O baseado pra adormecer a gente
A cachaça no final do expediente

Inspiração pr’uma ideia
Os versos transpirados
Os aplausos da plateia
Os pulsos cortados

O início adiado
Meio do caminho andado
O quase acabado
O fim decretado

Carinho de quem se ama
Um beijo roubado
Dividir a sua cama
Amar e ser amado

Comer quando há fome
Beber quando há sede
Ganhar um vintém
Para quem nada tem

Se jogar no mundo
Soltar a gravata
Mergulhar bem fundo
É o que te falta

Aquilo que sonhamos
Sem saber por quê
Aquilo que perdemos
Por não merecer.

Ciço Pereira
Rio, 18 de março de 2010.

Prazeres

2009-01-31T17:59:00.000-08:00

"São outros prazeres - diferentes daqueles do saber - e 'mais adequados a seu caráter' os que o governo deve buscar para o povo".

Fraçois-Marie Arounet, o Voltaire.

O Nome da Rosa

2009-01-10T09:08:00.000-08:00

“O riso libera o aldeão do medo do diabo, porque na festa dos tolos também o diabo aparece pobre e tolo portanto controlável. Mas este livro poderia ensinar que libertar-se do medo do diabo é sabedoria. (...) E o que seria de nós, criaturas pecadoras, sem o medo, talvez o mais benéfico e afetuoso dos dons divinos?”

Jorge de Burgos

Escolhas

2008-10-27T14:01:00.000-07:00

Já fui colecionador
De devaneios, desilusões, viagens irrealizáveis
Imagens, palavras, passeios sem rumo
Lugares, pessoas, línguas, paladares

Fracassos são ervas daninhas cultivadas no jardim
Ao alcance dos olhos para não serem esquecidos

"Pare de elocubrar", disse-me ele um dia
"Do céu só cai chuva!"
Seja homem, arrume emprego, pague as contas
Ganhe ordenado, constitua patrimônio, torne-se PEA!

Escolhas são o que você pensa ter
Quando há nada mais a escolher

E assim fiz
Trabalhei, assinei, comprei, não mais viajei
Se sou feliz não sei

Ganhei estabilidade
Comodidade, tranquilidade, obesidade
Mas não a felicidade.

A saída

2008-02-10T17:56:00.000-08:00

Adúlteros
Esquizofrênicos
Escravizadores
Narcisistas

Fodem com o espelho
O dinheiro é o viagra
A carreira é o orgasmo
O sexo é um detalhe

E tu?
Teu espelho não te quer
Estás só entre teus pares

És a escória
Foste descartado enquanto peça da grande máquina
Aguardas a tua vez de servir e sacrificar-te em nome do Deus-dinheiro

Escrever é a saída

Oração para 2008

2007-11-30T07:48:00.000-08:00

A estátua que flutua de braços abertos todas as noites
É a nossa fonte inesgotável de esperança
Como pode alguém não ter a quem mirar?

Que venham os próximos 366 dias
Sem descanso
Ou mesmo um gole d’água

Para descer de sol a sol
52 semanas goela abaixo
Sábados e domingos de novela, samba, cachaça e futebol

O pão nosso de cada dia
Que o diabo amassou
Agradecemos em oração

E assim vamos perdoando a quem nos tem ofendido
Caindo de tentação em tentação
Sem nos livrarmos do mal

Amém!

Arriscar é preciso

2007-06-26T13:22:00.000-07:00

O sonho sempre foi voar
Mas vivia preso à terra
Sentia segurança ao pisar o solo firme

O chão, contudo, mostrou-se movediço
E seu corpo escorria como areia terra a dentro
Pelo caminho, as pedras o faziam tropeçar
Os espinhos o mutilavam
E os animais peçonhentos o atacavam

Até que um dia, se atirou do precipício
Esperando uma mão que o aparasse na queda
Ou, como que um milagre de Deus, lhe surgissem asas nas costas.

Realidade, um prato muito indigesto

2007-05-23T06:26:00.001-07:00

Os comentários mais recorrentes que ouvi a respeito diziam ser “pesado” e “forte”. Definitivamente, o prato está por demais apimentado para o paladar açucarado da classe média burguesa formadora de opinião do sudeste do Brasil, acostumados aos quitutes insossos do horário nobre. A verdade de um cineasta nascido em Pernambuco é como pimenta nos olhos sensíveis do público médio pequeno burguês. Baixio das bestas não é um filme moral como os filmes da sessão da tarde, nem tem um final feliz como as novelas das oito. Não há mocinhos. Os bandidos – sim, eles existem – nem sempre se dão mal. E o end quase nada tem de happy. O realismo está além do horizonte de realidade que os olhos do povo que vive de frente para o mar e de costas para o Brasil podem enxergar. Cláudio Assis mostra que os problemas do país não cabem em uma edição do Jornal Nacional, pois o nosso 11 de setembro é diário e não há sabão em pó, amaciante e cerveja da Boa que limpe e amacie nossa crueza e nos embriague a ponto de nos fazer esquecer da nossa miserável condição.

A miserável condição humana

2007-05-16T05:56:00.000-07:00

Enquanto raça antropófaga
Enquanto espécie auto-sabotadora
Enquanto seres inertes, servis e auto-indulgentes

Enquanto espectadores da própria desgraça
Enquanto refugiados de si mesmos

Enquanto suicidas coletivos
Enquanto homicidas instintivos

Enquanto devotos idólatras
Enquanto incréus

Enquanto loucos geniais
Enquanto sãos e apenas sãos

Enquanto órfãos da pátria
Enquanto filhos da outra

Enquanto paus-mandados sem comando
Enquanto capatazes sem razão

Enquanto porca e parafuso
Enquanto engrenagens do sistema

Enquanto P.E.A
Enquanto párias
Enquanto V.I.Ps

Enquanto consumidores
Enquanto marcas
Enquanto rótulos

Enquanto Cálice!
Enquanto Pare!
Enquanto Siga!
Enquanto Compre!
Enquanto Beba!
Enquanto Veja!

Enquanto prováveis aspirantes
Enquanto possíveis candidatos
Enquanto eternos pretendentes

Enquanto narcisistas
Enquanto onanistas

Enquanto carne
Enquanto osso
Enquanto pó

Enquanto poeira de estrelas

Enquanto imagem e semelhança

* * * * *

Você deve notar que não tem mais tutu e dizer que não está preocupado

Você deve lutar pela xepa da feira e dizer que está recompensado

Você deve estampar sempre um ar de alegriae dizer: tudo tem melhorado

Você deve rezar pelo bem do patrão e esquecer que está desempregado

Você merece, você merece

Tudo vai bem, tudo legal

Cerveja, samba, e amanhã, seu Zé

Se acabar em teu Carnaval

Você deve aprender a baixar a cabeça

E dizer sempre: "Muito obrigado"

São palavras que ainda te deixam dizer

Por ser homem bem disciplinado

Deve pois só fazer pelo bem da Nação

Tudo aquilo que for ordenado

Pra ganhar um Fuscão no juízo final

E diploma de bem comportado

Você merece, você merece

Tudo vai bem, tudo legal

Cerveja, samba, e amanhã, seu Zé

Se acabarem com teu Carnaval?

* * * * *

Olha lá vai passando a procissão

Se arrastando que nem cobra pelo chão

As pessoas que nela vão passando acreditam nas coisas lá do céu

As mulheres cantando tiram versos, os homens escutando tiram o chapéu

Eles vivem penando aqui na Terra

Esperando o que Jesus prometeu

E Jesus prometeu coisa melhor

Prá quem vive nesse mundo sem amor

Só depois de entregar o corpo ao chão, só depois de morrer neste sertão

Eu também tô do lado de Jesus, só que acho que ele se esqueceu

De dizer que na Terra a gente tem

De arranjar um jeitinho prá viver

Muita gente se arvora a ser Deus e promete tanta coisa pro sertão

Que vai dar um vestido prá Maria, e promete um roçado pro João

Entra ano, sai ano, e nada vem, meu sertão continua ao Deus dará

Mas se existe Jesus no firmamento, cá na Terra isso tem que se acabar

* * * * *

Letras:

1 - A miserável condição humana, de Ciço Pereira

2 - Comportamento Geral, de Luiz Gonzaga Jr.

3 - Procissão, de Gilberto Gil

Imagem:

A criação de Adão, de Michelangelo (1508-1512)

Alô, atenção!

2007-05-10T14:32:00.000-07:00

Um minuto para os nossos comerciais. Quem não se comunica se estrumbica, já dizia o velho guerreiro. Sendo assim, gostaria de indicar alguns blogs interessantes para quando estiveres desocupado no trabalho, de mal com a mulher em casa ou se tiveres alguns minutos sobrando no counter do cyber café. Confiram na lista de links ao lado.

Os filhos da época

2007-05-04T15:36:00.000-07:00

Somos os filhos da época,

e a época é política.
Todas as coisas - minhas, tuas, nossas,
coisas de cada dia, de cada noite
são coisas políticas.
Queiras ou não queiras,
teus genes têm um passado político,
tua pele, um matiz político,teus olhos, um brilho político.
O que dizes tem ressonância,
o que calas tem peso
de uma forma ou outra - político.
Mesmo caminhando contra o vento
dos passos políticos
sobre solo político.
Poemas apolíticos também são políticos,
e lá em cima a lua já não dá luar.
Ser ou não ser: eis a questão.
Oh, querida que questão mal parida.
A questão política.
Não precisas nem ser gente
para teres importância política.
Basta ser petróleo, ração,
qualquer derivado, ou até
uma mesa de conferência cuja forma
vem sendo discutida meses a fio.
Enquanto isso, os homens se matam,
os animais são massacrados,
as casas queimadas,
os campos se tornam agrestes
como nas épocas passadas
e menos políticas.

De WISLAWA SZYMBORSKA, poetisa polonesa, vencedora do Prêmio Nobel de Literatura de 1996.
Tradução: Ana Cristina César

4 décadas de 100 anos

2007-05-04T06:19:00.000-07:00

Era Prudêncio Aguilar quem o limpava, quem lhe dava de comer e quem lhe levava notícias esplêndidas de um desconhecido que se chamava Aureliano e que era coronel de guerra. Quando só, ele se consolava com o sonho dos quartos infinitos. Sonhava que se levantava da cama, abria a porta e passava para outro quarto igual, com a mesma cama de cabeceira de ferro batido, a mesma poltrona de vime e o mesmo quadrinho da Virgem do Remédios na parede do fundo. Desse quarto passava para outro exatamente igual, cuja porta abria para passar outro exatamente igual, e em seguida para outro exatamente igual, até o infinito. Gostava de ir de quarto em quarto, como numa galeria de espelhos paralelos, até que Prudêncio Aguilar lhe tocava o ombro. Então voltava de quarto em quarto, acordando para trás, percorrendo o caminho inverso e encontrava Prudêncio Aguilar no quarto da realidade. Uma noite, porém, duas semanas depois de o terem levado para a cama, Prudêncio Aguilar tocou-lhe o ombro num quarto intermediário, e ele ficou ali para sempre, pensando que era o quarto real.

No ano em que se completam 4 décadas do lançamento de Cem anos de solidão, releio o livro de García Márquez. O livro é tão avassaladoramente belo que, ao terminá-lo, precisei de alguns meses até passar ao próximo. É como saborear um prato tão divinamente saboroso que precisa-se de alguns dias até a próxima refeição para que o sabor não saia da boca.

A protagonista da trama sem dúvida nenhuma é a cidade de Macondo. Gabo, dizem, inspirou-se em sua cidade natal Aracataca, na Colômbia. É lá que chegam e partem, nascem e morrem incontáveis personagens. Tantos que a edição especial em homenagem aos 40 anos do livro trará a árvore genealógica da Família Buendía. As personalidades antagônicas de José Arcadios e Aurelianos vão se repetindo ao longo de um século em que a saga da família é narrada.

Macondo poderia perfeitamente ser qualquer cidadezinha do Brasil, Paraguai ou Nicarágua. Assim como os Buendía poderiam se chamar Silva, Hernandez ou Gimenez. Ciganos, ianques usurpadores, videntes, prostitutas, virgens, rebeldes, militares e muita gente humilde fazem parte de um universo fantástico e ao mesmo tempo extremamente real e atual. A guerra travada pelo coronel Aureliano Buendía tem início quando um interventor federal chega a Macondo e quer mudar a cor das casas dos moradores. Filho de José Arcádio Buendía, um dos fundadores da cidade, Aureliano rebela-se e inicia o conflito que se estende por décadas ao longo do livro. Progressistas e conservadores guerreiam incansavelmente, mas nenhum dos dois lados jamais chega à vitória. Ao fim, quando representantes do poder federal chegam para negociar a paz, o coronel chega à conclusão que todo o sangue derramado, todas as traições e famílias perdidas durante o conflito tiveram como única e exclusiva causa a sua própria vaidade.

Mas talvez somente o amor faça mais vítimas no livro do que a guerra. Uma inexplicável maldição deixa um rastro cadáveres por onde passa Úrsula, a mulher mais bela do mundo, para que nenhum homem deste planeta se atreva a tentar conquistar seu coração. E Amaranta, igualmente incapaz de amar, passa pela vida intocável por se negar a entregar-se a qualquer pretendente. O maior e verdadeiro amor é o mais proibido. Por mais que sua avó Fernanda del Carpio tentasse impedir, Aureliano Babilônia conhece a tia Amaranta Úrsula e os dois vivem a última – e talvez a mais verdadeira - história de amor que Macondo presencia.

Úrsula Iguarán Buendía, a matriarca da família, é o eixo, o pilar de sustentação do clã. Dizem que viveu mais de 150 anos, mas poucos sabem ao certo. A morte sempre fez parte de sua vida e seu carma foi enterrar marido, filhos, netos, bisnetos... Mas sempre se manteve disposta a receber os hóspedes em sua casa, mesmo em tempos de guerra, quando a cidade era tomada por inimigos dispostos a liquidar sua estirpe. Sua derrocada foi também o início do declínio dos Buendía.

O título do livro remete aos 100 anos entre a chegada de José Arcádio Buendía, Úrsula e os demais fundadores a Macondo, até o dia em que um vendaval de proporções bíblicas varre a cidade do mapa. Apesar dos muitos integrantes da família, a narrativa nos faz enxergar a solidão existente dentro de cada um deles. Mesmo os José Arcadios, tradicionalmente mais expansivos que os Aurelianos, viviam seus momentos de profunda tristeza e desamparo, principalmente às vésperas da morte. José Arcádio II, irmão gêmeo de Aureliano II, enfurnou-se no quarto do cigano Melquíades e de lá não saiu mais depois de presenciar o assassinato de 3 mil pessoas em praça pública pelas tropas federais.

Aureliano Babilônia é quem finalmente desvenda os pergaminhos de Melquíades. Filho bastardo de Renata Remédios com o humilde operário Maurício Babilônia, é feito refém em sua própria casa e só é libertado pelo amor. Com Amaranta Úrsula concebe o último Buendía e vê a profecia do cigano se cumprir: O primeiro da estirpe está amarrado a uma árvore e o último está sendo comido pelas formigas. Então sua reação não é de dor, nem de revolta, mas sim, de resignação ao seu próprio destino. Em meio aos ventos apocalípticos, presencia o fim de Macondo e o seu próprio.

Então deu outro salto para se antecipar às predições e averiguar a data e as circunstâncias de sua morte. Entretanto, antes de chegar ao verso final, já tinha compreendido que não sairia nunca daquele quarto, pois estava previsto que a cidade dos espelhos (ou das miragens) seria arrasada pelo vento e desterrada da memória dos homens no instante em que Aureliano Babilônia acabasse de decifrar os pergaminhos e que tudo o que estava escrito neles era irrepetível desde sempre e por todo o sempre, porque as estirpes condenadas a cem anos de solidão não tinham uma segunda oportunidade sobre a terra.

De Lagarto para o mundo

2007-04-27T06:01:00.000-07:00

A arte é a representação da realidade a partir do ponto de vista das experiências pessoais de um artista. Todo aquele que representa a sua realidade a partir de técnicas visuais, sonoras ou qualquer outra forma de expressão sensorial pode ser considerado um artista. Independente do reconhecimento do que dizem o marchand A, o patrocinador B, o jornal X ou a revista Y.

Sou como artista, o impulso metamorfósico inconstante das formas. No caule do meu elemento imaginário, habita o anseio do novo em minutos e horas. A estagnação e vazio do pensamento são causas para o surgir. Não há certezas de incertezas, mas o signo de ira e amor, de dor e pétalas, dos meus sonhos, da minha sombra e dos meus passos. Encontrarei na imagem apenas aquilo que eu próprio tiver colocado nela. Se na percepção o saber se forma lentamente, na imaginação ao contrário, o saber é imediato. No ato mesmo pelo qual imagino uma imagem, está incluído esse conhecimento: a imagem nada me dá de novo, nenhuma surpresa pode me causar.

A auto-definição acima abre o blog de Tito Oliveira, o artista que mais insinua do que revela. E é assim, insinuando-se, que este artista vai pouco a pouco seduzindo, a partir da percepção seja de seus quadros, desenhos, instalações ou mesmo de suas palavras. O lirismo é o que prevalece. Nascido em Lagarto, agreste sergipano, passou grande parte da vida em Salvador, rodou por cidades do sul, sudeste, nordeste e da América do Sul, até chegar a São Paulo, onde vive, pelo menos até o fechamento desta matéria. Influenciado pela estética pop, sua obra cutuca a hipocrisia nossa de cada dia. Alfineta a modernidade, seus valores superficiais, a brevidade das relações interpessoais, os tecnologismos da sociedade de consumo do século XXI e até mesmo a nossa própria identidade.

Washington Silva dos Santos há apenas dois anos se tornou Tito Oliveira, “junção de um apelido de infância com o sobrenome de meu pai”, explica. Se a alcunha ficou mais simples e breve, o ser adquiriu meios para expressar toda a sua complexidade. Filho da dona de casa Vera Lúcia dos Santos e do motorista Carlos Oliveira dos Santos, Tito se auto-intitula “um verdadeiro vestígio de uma colonização mal planejada”. Para os pais, a transformação de Washington em Tito foi um sintoma de ascensão social, quase um milagre ou, como prefere o artista, “uma fenomenologia dos deuses”.

Como um Basquiat brasileiro do século XXI, Tito se define como “um pesquisador e autodidata”. Desde a infância teve contato com a arte. Era daqueles meninos que passava as aulas de matemática fazendo a caricatura do professor que escrevia no quadro negro. Seu talento é então revelado no colegial por sindicalistas. Desenhava charges, quadrinhos e ilustrações políticas para veículos de classe. “Lembro que os sindicatos pagavam dez reais por desenho”, conta. Os amigos músicos, então, começaram a chamá-lo para desenhar as capas de seus discos. É quando tem contato pela primeira vez com o universo artístico e do business. “Lembro da sensação de ser invadido pela arte, a observação de todas as construções de formas, a iluminação dos cenários e o contato com outros artistas, renomados e famosos”, deslumbra-se. Passou também a freqüentar a Escola de Belas Artes da Bahia. “Embora não encontrasse muitos artistas, adquiri uma visão mais ampla na exploração dos materiais”. Mas, segundo ele, a revelação veio do ostracismo, quando passou oito meses vivendo em uma colônia italiana, na região metropolitana de Salvador. “Sem meio social, conversando muito comigo e com a pintura, senti a obra me manipular, me redimir e me construir”.

Aos 28 anos, o menino de Lagarto já chegou mais longe do que muitos acreditavam. A Bahia ficou pequena quando, em 2005, Tito venceu o prêmio A Qualidade do Brasil, na categoria “Decoração conceitual e cenário” e, no ano seguinte, levou o primeiro lugar do Salão Regional de Artes Plásticas da Bahia, em Vitória da Conquista. O prêmio, concedido pela Fundação Cultural do Estado da Bahia (Funceb), lhe rendeu um prêmio de R$ 5 mil. Em 2006, Tito arrumou as malas e foi mostrar seu trabalho na Europa. Sua obra Inércia, foi selecionada para a London Biennale, a exposição mundial de desenhos da capital inglesa. O artista também recebeu o prêmio da Fundação Cultural Européia (Amba), em Roma, na categoria “pintura” pela obra Pudores, parte integrante do projeto Identidade Nacional. Foi também na capital italiana que realizou a sua primeira exposição individual no Velho Continente: Fotografia de orifício manipulada (foto abaixo).

Antes disso, porém, Tito precisou superar as muitas dificuldades financeiras. Foi aprovado no vestibular para Artes Plásticas da Universidade Católica de Salvador (Ucsal), mas não teve como pagar as mensalidades. Assim, teve que se virar como pôde para manter o sonho vivo. De 2000 a 2005, mudou-se para São Paulo para tentar a vida e também assimilar novas referências artísticas. “Fui garçon, vendedor de griffes famosas em São Paulo, recepcionista de grandes festas, lavei pratos e banheiros numa pousada em Buenos Aires”, lembra rindo.

Como dizia Gonzaguinha, Tito “pensava que era um guerreiro com terras e gentes a conquistar”. Buscou saída em outras culturas. “Com uma realidade instável, era inevitável que me tornasse nômade”, diz. Assim, pôs o pé na estrada e conheceu Rio de Janeiro, Recife, Alagoas, Florianópolis, Curitiba, Belo Horizonte, Buenos Aires e Viña Del Mar no Chile. Morou em Sergipe, Ceará, Salvador, Teresina e São Paulo. Conta ainda que sofreu preconceitos, mas conseguiu se impor. “Muito embora minha interação social fosse vulnerável a rejeições, devido à minha origem, sempre fui contemplado por meu nível intelectual e erudição inexplicável”. E cita Platão: "Quanto menos se fala mais se aprende".

Esteve na Argentina em meio à crise econômica e a atmosfera de auto-superação do povo platino contagiou o artista. “Fui tomado pelo senso político e de justiça argentino”, recorda. Tanto que, quando o dinheiro acabou, para não deixar de imediato o país, entrou em acordo com a dona da pousada. "Combinamos que enquanto não tivesse dinheiro, ajudaria com os hospedes". E assim foi feito. Teve contato com pintores do país, mas “não me dei o prazer de interferir”, conta. Depois, seguiu para Viña del mar, no Chile. “Visitei galerias e conheci superficialmente alguns artistas. Mas o resumo da aventura mesmo foi a exploração antropológica”, avalia.

Expansão, trabalho vencedor do prêmio Funceb, na Bahia, em 2006, faz parte da coleção Simbiose. Os quadros chegam a ser perturbadores, pois Tito apresenta um futuro em que homem e máquina se fundem devido à extrema velocidade tecnológica em que vivemos. Apesar disso, o artista acha positiva a intervenção de novas tecnologias nas técnicas artísticas convencionais. “Para mim, isso é bastante favorável”, afirma. Mas ressalva que o artista precisa se utilizar das novas linguagens sem perder de vista o seu objetivo final, ou seja, a arte. “O que proponho no projeto Simbiose, é uma consciência maior da velocidade que vem ocorrendo e sobre o que isso implicaria em nosso bem estar num futuro muito próximo. Portanto, minha interferência é a consciência”, diz.

Atualmente, Tito trabalha em Impressão Digital, coleção que representa as várias etapas evolutivas na vida de um homem através de manipulações com impressões digitais, propriamente ditas. “A concepção representativa é proveniente da relação entre as interferências circunstanciais na formação de uma personalidade e a necessidade do estabelecimento de um signo, compatível aos padrões exigidos para a sua inclusão social”, diz em seu blog.

Identidade Nacional é outro projeto que caminha para sua fase de conclusão. As obras têm um caráter macunaímico, buscando interpretar a nossa realidade através de nossa origem miscigenada, como o fez Mário de Andrade na primeira metade do século passado. Quase como um anti-herói nacional, Tito joga na cara tanto de incautos xenófilos, quanto de imberbes xenófobos, nossa ancestralidade antropofágica inegável. Tito utiliza como base as teorias contidas em Literatura e subdesenvolvimento, de Antônio Cândido, para explicar as origens dos nossos próprios males. Cândido afirma haver as tendências de cópia e rejeição para com uma cultura dita estrangeira. “No primeiro caso, postula-se uma subordinação total e declarada aos padrões da cultura estrangeira. (...) No segundo caso, a idéia de rejeição aponta para uma recusa intransigente de todo e qualquer contributivo que venha de fora, buscando a todo preço uma originalidade ilusória. (...) não nos damos conta da recusa de uma importante junção cultural para o surgimento de uma nova cultura. Esta recusa implica, em todo caso, em genocídios culturais, artísticos e, sobretudo, no desenvolvimento do homem em sociedade”, afirma no blog.

O trabalho de Tito não se resume às telas. Ele também ministra o curso "Desenho Artístico e Pintura - Introdução à Arte Contemporânea" para funcionários do núcleo de medicina da Unifesp e moradores da Vila Mariana e de Santa Cruz, bairros de classe média de São Paulo. O convite chegou através de uma psicóloga adepta da arteterapia. O trabalho permite que Tito perceba o distanciamento do brasileiro médio do universo da arte contemporânea. “Existe, por parte da mídia uma influência no sentido de afastar as pessoas deste conhecimento. Embora existam programas e documentários interessantes sobre artes em redes fechadas e abertas, a atenção é direcionada para transmissões cada vez mais rasas”, analisa.

Mas o artista não se preocupa apenas em ensinar arte para a burguesia paulista. Na maior cidade do país Tito ensina os fundamentos da arte para alunos de três escolas públicas. Além disso, em novembro de 2006, deu aulas para jovens de Macajuba, cidade de 3 mil habitantes do sertão baiano. O convite partiu da ONG Cria (Centro de Referência Integral de Adolescentes), que organizou o IV Encontro Ser-tão Brasil – Fé na Terra, Pé no Chão. Os 28 alunos, que até então tinham referências baseadas apenas no grafite, tiveram, em apenas três dias, uma iniciação à arte contemporânea, em que aprenderam técnicas de pintura em muro. “Foi uma experiência muito favorável para o meu trabalho e para mim, como cidadão”, diz.

O artista também desenvolve instalações, trabalhos de intervenção urbana e decoração conceitual. “Embora minha iniciação artística provenha da linguagem pictórica, sou um artista contemporâneo/pós-moderno e prevaleço pela exploração em experimentos para novas linguagens e expressões”, define-se. Entre os trabalhos realizados estão as instalações da exposição Filtros, no interior da residência do colecionador e crítico de arte Dimitri Ganzelevitch, na Rua Direita do Santo Antônio, em Salvador, em 2006. Nesse mesmo ano, Tito esteve na 3ª etapa do Salão Regional de Artes Plásticas da Bahia, em Alagoinhas, com a obra Luzes dos Escuros (foto abaixo).

Atualmente, Tito divide seu tempo e espaço entre o trabalho e a família. “Meus princípios como cidadão foram literalmente alterados”, garante. “A boemia era uma constante em minha vida e isso interferia em minha disciplina e em minha concentração. Devo à minha esposa Carla muito do que sou hoje”, derrete-se. Mahanah, filha de Carla, vive com os dois. “No início, a dificuldade maior era a falta do espaço necessário para criação dos meus trabalhos. Agora, em nossa nova casa, disponho de uma área externa para concluir meus projetos”. Tito admite que apesar da adaptação difícil, o contato com o universo infantil, o fez observar novas possibilidades, a ponto de ter ingressado em uma faculdade de Pedagogia. “Com tantas trocas sublimes, fui percebendo que estava ficando mais rico”.

Tito demonstra incrível lucidez na condução de seu trabalho e nos objetivos de sua obra. Abordando temas existencialmente inquietantes, questiona de maneira igualmente incisiva passado e futuro. “Para a construção do meu trabalho é preciso que sua condução seja coesa a uma filosofia”. Embora sempre muito lírico, dá pistas de qual seja esta filosofia. “Penso que o que me favorece é a provocação de reflexões diante do que consiste em meu trabalho, enquanto condição humana”. Pescou?

Quanto às futuras gerações de artistas, Tito observa uma dicotomia a ser superada: “Certos artistas contemporâneos se moldam, neuroticamente, a cada salão que surge para vender currículo e não arte”, declara. Mas como viver de arte sem precisar se adaptar aos tempos da arte-business? “Quantos talentosos artistas violentam sua arte na esperança de conseguir alguma medalha ou ser aceito em algum salão? Quando me indagam qual requisito seria necessário para o participante lograr êxito, respondo: coerência”, aponta. Para ele, apenas a obra dirá quem é o artista. “O artista só se torna maduro ao longo de vários anos de exercício de sua arte. E a sua arte é sua convicção artística. O resto é monitoramento”, afirma. Tito propõe o rompimento como saída para a arte e cita expoentes da arte pop como exemplos. “Depois da revolução artística da arte pop nos anos 60, com Andy Warhol, Tom Welsseman, Dan Flavin, Dan Graham, Duchamp e outros, romper os lugares obsoletos para interferir em espaços inusitados é algo bastante arrojado. Além disso, o mundo moderno disponibiliza recursos tecnológicos, para pesquisas, construindo um viés maior para a exploração de novas linguagens e expressões”, conclui.

Imagens (pela ordem em que aparecem):

1 - Expansão, vencedora do prêmio Funceb, na Bahia, em 2006, faz parte da coleção Simbiose.

2 - Fotografia de orifício manipulada, parte da coleção Identidade Nacional, primeira exposição individual de Tito Oliveira na Europa, em Roma, Itália.

3 - Impressão Digital, um dos trabalhos mais recentes, ainda em fase de conclusão.

4 - Oficina de pintura em muro, realizada em novembro de 2006, em Macajuba, BA.

5 - Instalação Luzes no Escuro, obra que fez parte do 3o Salão Regional de Artes Plásticas da Bahia, em 2006.

6 - Tito Oliveira.

Zé do Caroço não morreu

2007-04-18T06:15:00.000-07:00

Recentemente recebi uma notícia muito triste. Chegou por diversas fontes, porém todas as informações eram confusas, o que dava margem a dúvidas quanto à sua fidedignidade. Em face da onda de violência que assola a cidade, entretanto, não deixei de sentir profundo pesar. Conheci-o em um boteco de Vila Isabel em uma roda de samba com amigos em comum. Em meio a rodadas de cerveja e sambas, falava também de política. Era o mais eloqüente e criativo do grupo. Puxava os sambas e também compunha os seus.

Apesar disso, era tímido... não, não, reservado é melhor. Reservado ao falar de si. Contudo, não se furtou em contar suas histórias pessoais e o trabalho no Morro do Pau da Bandeira. Estava sofrendo a pressão dos traficantes da área para deixar de lado os discursos inflamados. Revoltava-se com a omissão das autoridades para com aquela gente e a conivência da associação dos moradores para com os traficantes na comunidade. Admirado até mesmo em outras favelas, discursava contra a ofegante epidemia do carnaval que, para ele, não era assim esse colosso, e a distração de nossa gente com as novelas.

Mas esta semana fui surpreendido com uma notícia alentadora... não, não, exultante é melhor. Um e-mail deste grande amigo, explicando as causas de seu sumiço na roda de samba da Vila. Precisou evadir-se do morro por causa de represálias dos traficantes à sua atuação comunitária. Não pode dizer onde está vivendo atualmente, mas garante que “em local seguro”. Parabeniza o blog e seus usuários pelo sucesso e garante que não abandonou a militância. Envia também um belíssimo texto acerca da visita de Joseph Ratzinger ao Brasil, que publico a seguir, e promete mais para breve.

Eis a mensagem:

Querido amigo Ciço,
Imagino que possa estar surpreso com esta missiva. Serei breve, pois as circunstâncias assim me obrigam. Passei por maus bocados no morro, mas agora estou em local seguro. Estou dando um tempo estratégico por aqui, mas queria parabenizar a você e aos usuários do blog por todo o sucesso. Envio a seguir algumas linhas sobre a visita deste a quem os fervorosos católicos denominam o sumo pontífice. Providencial sua chegada à terra brasilis, não acha?
Um grande abraço e o forte desejo de revê-lo em breve.
Zé do Caroço.

Imagem: Don Quixote, de Pablo Picasso

Louvado seja São Galvão!

2007-04-18T06:07:00.000-07:00

Agora, justamente agora, a Divina Providência, providencialmente, traz o Sumo Pontífice ao maior país católico do mundo. Justamente quando emergem as forças neo-pentecostais ameaçando o poderio desta Igreja na Terra Brasilis. Justamente agora que o Grande Olho vê o castelo ser invadido por cavaleiros inimigos bem armados e evocando o nome do Senhor para crescer e multiplicar-se. Justamente agora far-se-á o primeiro santo genuinamente brasileiro! Louvado seja São Galvão que, envolto em um facho de luz, descerá das alturas para salvar ao mesmo tempo dois impérios em crise e efetuar o definitivo milagre que ratificará a sua condição! Amém!

Faz dois milênios mais sete anos que na Galiléia pregaram numa cruz de madeira um rapaz alegadamente rebelde para os padrões da época. Dizem que tinha cabelos e barbas compridos, olhos claros e andava vestido com um aspecto maltrapilho. Evocando as palavras de Deus, reunia seguidores à sua volta, pois estes acreditavam ser ele o enviado do Senhor. As autoridades, preocupadas com o comportamento daquela gente, obviamente, abriram os olhos. Quem este nazareno mulambento está pensando que é para desafiar as ordens de Roma e auto-proclamar-se o Rei dos Judeus? Auto lá, bradou César.

Conta-se que deram uns caraminguás quaisquer para um de seus amigos mais fiéis – justo o que zelava pelas economias do grupo. Mas é bem provável que os centuriões tenham enchido de bolacha a cara do tesoureiro para que ele dissesse onde o cabeludo havia se tocaiado. Pilatos, então, colocou lado a lado o dito messias e um ladrão de galinhas qualquer para que a horda decidisse quem seria o crucificado. O povão, indignado com a petulância daquele moleque que se dizia filho de Deus, pregava a desobediência ao imperador romano e alegava-se portador de poderes divinos, mandou-o para os pregos.

Ficou instituído que, três dias depois da morte, o rapaz ressuscitou e subiu aos céus para sentar-se ao lado do Senhor. Mas a verdade é que ele continua ali, pregado na mesma cruz há 2007 anos. E assim, ouvimos, de geração a geração, a história deste homem para nos fazer crer que o sofrimento redime, que a abnegação é o melhor caminho, que devemos sempre oferecer a outra face e perdoar a quem nos tem ofendido. A mensagem de amor, lealdade e justiça que deixou quando de sua passagem pela Terra, hoje é encoberta por axiomas que apregoam a culpa, a resignação e a obediência.

Do altar, sua imagem sustenta uma igreja conservadora, desumana e rancorosa. Uma instituição que queima, esquarteja, escalpela e empala impiedosamente os ditos "infiéis", abusa, violenta e estupra crianças, ignora pandemias como a AIDS, que dizimam populações em níveis continentais, concentra uma riqueza incalculável em ouro e outros metais. Tudo em nome de poder, influência política, religiosa e, acima de tudo, ideológica.

A imagem do corpo seminu e ensangüentado preso a dois troncos de madeira sobrepostos transversalmente serve como sustentação de dogmas que ditam o comportamento de milhões (seriam bilhões?) de pessoas em todo o mundo através de valores morais transmitidos ao longo dos tempos e enraizados de maneira inexpugnável até mesmo na mente do mais convicto dos ateus.

Atuando como o mais poderoso instrumento de manutenção da ordem estabelecida, a Igreja utiliza a fé de maneira a oferecer respostas aos questionamentos mais inexplicáveis possíveis. Assim sendo, desde sempre as instituições religiosas andam de mãos dadas com os poderes estabelecidos, concedendo-lhes autenticidade, mas também reivindicando o seu quinhão. Quem não se lembra que o bom velhinho Karol Vojtila serviu de sustentação ideológica para a queda do regime comunista na Polônia nos anos 80? E o fato de as políticas de incentivo ao uso de preservativos não serem eficazes, será que não tem nenhuma relação com a proibição de seu uso pelo Vaticano, daí os poderes públicos não quererem contrariar os ditames da Igreja Católica? Sei lá, é só um palpite...

A noção maniqueísta que temos das coisas, bem e mal, certo e errado, culpa, pecado, sofrimento e redenção, devemos à moral constituída, disseminada e consolidada pela religião. Nos tempos pós-pós-pós-modernos em que vivemos, buscam-se alternativas terrenas ao fatalismo da redenção celeste pós-morte. Cria-se, portanto, um mundo paralelo ao real em que tudo é artificial e virtual, desde o alívio da dor mais banal às relações interpessoais. Quando tudo o que interessa é unicamente o prazer, faz-se de qualquer coisa para evitar a dor e o sofrimento, mesmo quando estes são inevitáveis.

(Uma cena que ilustra muito bem esta idéia está no filme adaptação para as telas do romance homônimo de Irvine Welsh por John Hodge, em que o bebê de uma das personagens é encontrado morto no berço e, terrificados e inertes com a situação, os personagens, inclusive a mãe, correm para as agulhas e entopem-se de heroína).

Para as religiões neo-pentecostais, em que o lucro não é condenável, a saída é o trabalho e o louvor a Deus. Um Deus presumível e de quem se espera a redenção no final dos tempos, que ensina, pune, castiga, como fez com Jó, que mesmo assim, manteve-se fiel e temente a ele até a morte. Abandonados por aqueles a quem confiou poderes cá embaixo, porém abençoados pelos representantes de Deus na Terra, milhões de jós penam por aqui, tementes a este Deus inventado pelo homem e sustentado pela adoração de seus seguidores.

Conformados com nossa condição miserável e convictos de que tudo que aí está tem uma explicação incompreensível para nós mesmos, seguimos nosso cotidiano comezinho, comendo o pão que o Diabo amassou em nome de Deus. E, nas horas vagas, ingerimos substâncias alienantes da realidade, consumimos subterfúgios paliativos às nossas dores e desfrutamos de vidas alheias em busca de algo alentador, buscando falsas realidades na espera de uma suposta redenção divina.

Zé do Caroço

Modernidade

2007-03-02T17:19:00.000-08:00

tire o seu piercing do caminho
que eu quero passar com a minha dor

pra elevar minhas idéias não preciso de incenso
eu existo porque penso tenso por isso insisto
são sete as chagas de cristo
são muitos os meus pecados
satanás condecorado na tv tem um programa
nunca mais a velha chama
nunca mais o céu do lado
disneylândia eldorado
vamos nós dançar na lama
bye bye adeus gene kelly
como santo me revele como sinto como passo
carne viva atrás da pele aqui vive-se à mingua
não tenho papas na língua
não trago padres na alma
minha pátria é minha íngua
me conheço como a palma da platéia calorosa
eu vi o calo na rosa eu vi a ferida aberta
eu tenho a palavra certa pra doutor não reclamar
mas a minha mente boquiaberta
precisa mesmo deserta
aprender aprender a soletrar

tire o seu piercing do caminho
que eu quero passar com a minha dor

não me diga que me ama
não me queira não me afague
sentimento pegue e pague emoção compre em tablete
mastigue como chiclete jogue fora na sarjeta
compre um lote do futuro cheque para trinta dias
nosso plano de seguro cobre a sua carência
eu perdi o paraíso mas ganhei inteligência
demência felicidade propriedade privada
não se prive não se prove
dont't tell me peace and love
tome logo um engov pra curar sua ressaca
da modernidade essa armadilha
matilha de cães raivosos e assustados
o presente não devolve o troco do passado
sofrimento não é amargura
tristeza não é pecado
- lugar de ser feliz não é supermercado

tire o seu piercing do caminho
que eu quero passar com a minha dor

o inferno é escuro não tem água encanada
não tem porta não tem muro
não tem porteiro na entrada
e o céu será divino confortável condomínio
com anjos cantando hosanas nas alturas
onde tudo é nobre e tudo tem nome onde os cães só latem
pra enxotar a fome todo mundo quer quer
quer subir na vida se subir ladeira espere a descidas
e na hora "h"o elevador parar
no vigésimo quinto andar der aquele enguiço
- sempre vai haver uma escada de serviço

tire o seu piercing do caminho
que eu quero passar com a minha dor

todo mundo sabe tudo todo mundo fala
mas a língua do mudo ninguém quer estudá-la
quem não quer suar camisa não carrega mala
revólver que ninguém usa não dispara bala
casa grande faz fuxicoquem leva fama é a senzala
pra chegar na minha cama
tem que passar pela sala
quem não sabe dá bandeira
quem sabe que sabia cala
liga aí porta-bandeira não é mestre-sala
e não se fala mais nisso mas nisso não se fala

tire o seu piercing do caminho
que eu quero passar com a minha dor

Letra: Piercing, de Zeca Baleiro
Imagem: Dante e Virgílio no Inferno (1850), de William-Adolphe Bouguereau.

O Bem e o Mal

2007-02-14T05:15:00.000-08:00

O nevoeiro voltou a avançar, alguma coisa estava para acontecer ainda, outra revelação, outra dor, outro remorso. Mas foi pastor quem falou, Tenho uma proposta a fazer-te, disse, dirigindo-se a Deus, e Deus, surpreendido, Uma proposta, tu, e que proposta vem a ser essa, o tom era irónico, superior, capaz de reduzir ao silêncio qualquer um que não fosse o Diabo, conhecido e familiar de longa data. Pastor fez silêncio, como se procurasse as melhores palavras, e explicou, Ouvi com grande atenção tudo quanto foi dito nesta barca, e embora já tivesse, por minha conta, entrevisto uns clarões e umas sombras no futuro, não cuidei que os clarões fossem de fogueiras e as sombras de tanta gente morta, E isso incomoda-te, Não devia incomodar-me, uma vez que sou o Diabo, e o Diabo sempre alguma coisa aproveita da morte, e mesmo mais do que tu, pois não precisa de demonstração que o inferno sempre será mais povoado do que o céu, E então de que te queixas, Não me queixo, proponho, Propõe lá, mas depressa, que não posso ficar aqui eternamente, Tu sabes, ninguém melhor do que tu o sabe, que o Diabo também tem coração, Sim, mas fazes mau uso dele, quero hoje fazer bom uso do coração que tenho, aceito e quero que o teu poder se alargue a todos os extremos da terra, sem que tenha de morrer tanta gente, e pois que tudo aquilo que te desobedece e nega, dizes tu que é fruto do Mal que eu sou e ando a governar o mundo, a minha proposta é que tornes a receber-me no teu céu, perdoado dos males passados pelos que no futuro não terei que cometer, que aceites e guardes a minha obediência, como nos tempos felizes em que fui um dos teus anjos predilectos, Lúcifer me chamavas, o que a luz levava, antes que uma ambição de ser igual a ti me devorasse a alma e me fizesse rebelar contra a tua autoridade, E por que haveria eu de receber-te e perdoar-te, não me dirás, Por que se o fizeres, se usares comigo, agora, daquele mesmo perdão que no futuro prometerás tão facilmente à esquerda e à direita, então acaba-se aqui hoje o Mal, teu filho não precisará morrer, o teu reino será, não apenas, não apenas esta terra de hebreus, mas o mundo inteiro, conhecido e por conhecer, e mais do que o mundo, o universo, por , por toda a parte o Bem governará, e eu cantarei, na última e humilde fila dos anjos que te permaneceram fiéis, mais fiel então do que todos, porque arrependido, eu cantarei os teus louvores, tudo terminará como se não tivesse sido, tudo começará a ser como se dessa maneira devesse ser sempre, Lá que tens talento para enredar almas e perdê-las, isso sabia eu, mas um discurso assim nunca te tinha ouvido, um talento oratório, uma lábia, não há dúvida, quase me convencias, Não me aceitas, não me perdoas, Não te aceito, não te perdôo, quero-te como és, e, se possível, ainda pior do que és agora, Porquê, Porque este Bem que eu sou não existiria sem esse Mal que tu és, um Bem que tivesse de existir sem ti seria inconcebível, a um tal ponto que nem eu posso imagina-lo, enfim, se tu acabas, eu acabo, para que eu seja o Bem, é necessário que tu continues a ser o Mal, se o Diabo não vive como Diabo, Deus não vive como Deus, a morte de um seria a morte do outro, É a tua última palavra, a primeira e a última, a primeira porque foi a primeira vez que a disse, a última porque não a repetirei. Pastor encolheu os ombros e falou para Jesus. Que não se diga que o Diabo não tentou um dia a Deus (...).

O evangelho segundo Jesus Cristo, José Saramago (1991)

Imagem: El Cristo de San Juan de la Cruz, Salvador Dalí, 1951.

Vamos tirar o rapaz da cruz

2007-02-14T03:23:00.000-08:00

Salve, salve, simpatia!

Dizem que Jesus morreu na cruz

mas eu tive com ele na Dutra, em Queluz

levava na cabeça um tabuleiro de cuscuz

cocada de céu, cocada de luz

cocada de céééuuu...

Jesus

Jesus, Jesus

Jesus

Galo cantou

Jesus

Pneu furou

Jesus

Vestibular

Jesus

Atravessar o mar

Moisés

Sobre as ondas com os pés

Jesus

Como Jojó de Olivença

Zulu

No mar da África do Sul

No mar da África

Jesus, Jesus...

Fazenda do Seu Jesus

Fazenda do céu, Jesus

Tem cachoeira

Fonte de água viva

Também faz sol

Chuva quando precisa

No São Francisco

piracemas de alegria

Belém-Brasília

feijãozinho da Dona Maria

Jesus, Jesus...

Tatu andou

Jesus

Tatuapé

São Paulo

Bicho pegou

Noé

Bicho de pé

Jesus

Faltou a luz

Jesus, Jesus...

Jesus, Jesus

Vamos tirar Jesus da cruz

Vamos tirar, vamos tirar

Vamos tirar Jesus da cruz

Nós vamos tirar Jesus da cruz

porque o rapaz está pregado

naqueles pedaços de pau

há mais de dois mil anos

Vamos deixar ele com os pés

e as mãos livres

que ele vai pular, dançar

virar cambalhota

e fazer muito melhor.

Mas é muito melhor!

E vai no lombo do cavalo

galopando pelo espaço

Salve a agricultura celeste

(Salve a agricultura celeste)

Salve Jorge, salve simpatia!

(Salve a agricultura celeste)

Salve Mané Garrincha

e Clementina de Jesus

(Salve a agricultura celeste)

Salve Chico Science

e Chico Xavier(Salve a agricultura celeste)

Salve Raul Seixas

e Chacrinha, o Velho Guerreiro

(Salve a agricultura celeste)

E paz na Terra

a todos os seres

(Salve a agricultura celeste... )

Jesus,

de Gustavo Valente, Lucas De Oliveira, Dado, André Passos, Rodrigo Cabelo, Beto Valente e Pedro Luís.

Imagem: Crucificação (Corpus Hypercubicus), 1954, Salvador Dalí

Rodrigo Quik, o ativista da cultura

2007-02-02T04:00:00.000-08:00

Corria o ano de 1982. Em uma remota ilha do Atlântico Sul, tropas argentinas tentam retomar território sob domínio inglês. No Rio de Janeiro, o gaúcho Leonel Brizola sobe ao poder vitorioso em um pleito em que se constatou manobra escusa para tirá-lo a vitória. No cinema estréia E.T., uma das maiores bilheterias da história do cinema, tendo sido o primeiro filme a ultrapassar os 700 milhões de dólares. Na música morrem Elis Regina e Adoniran Barbosa; na literatura, Sérgio Buarque de Holanda. No futebol, a talentosa seleção brasileira de Zico, Sócrates, Falcão e cia é eliminada da Copa da Espanha pelo esforçado escrete comandado por Paolo Rossi.

Alheio a tudo isso, no Edifício Franco Hara Center, na Tijuca, o garoto Edivaldo toma o seu achocolatado Quik todas as manhãs, joga Pac Man em seu Atári, vê as playboys da Tássia Camargo, Vera Fischer, Xuxa Meneghel e sacaneia os moleques menores do seu prédio. Um deles era o dentuço Rodrigo Sampaio Guimarães. Edivaldo então entra para a história em uma tarde quando encontra o pequeno Rodrigo na portaria e, na frente dos outros coleguinhas sentencia: “Aí, esse moleque é a cara do coelho Quik!”. A zombaria é geral. Tanta, que Rodrigo abre o berreiro e corre porta adentro de seu apartamento. Assim, como reza a lenda, quanto mais você se importa com o apelido, mais ele pega, pergunte hoje em dia a qualquer freqüentador de casas noturnas ou bares da Lapa quem é Rodrigo Quik e logo saberão a resposta.

Hoje Quik é o vocalista da bem-sucedida banda Perdidos na Selva - que toca cover dos sucessos brasileiros dos anos 80 – abriu um bar nas esquinas da Rua do Riachuelo com Silvio Romero, na Lapa e trabalha em sua candidatura para vereador em 2008. Artista e ativista multimídia, Quik responde àqueles que o chamam de aventureiro. “Comecei fazendo política estudantil no Pedro II, quando a maioria dos estudantes só queria entrar no grêmio para sair com as meninas”. Participou do movimento dos cara-pintadas, foi secretário de imprensa e presidente da AMES (Associação Municipal dos Estudantes Secundaristas do Rio de Janeiro). “Foi na minha gestão que os estudantes municipais conquistaram o direito ao passe livre”, lembra.

Depois da experiência de líder estudantil, Quik passou 10 anos afastado da política. Em 2004, decidiu candidatar-se a vereador pelo PSB. Obteve exatos 2.399 votos, número admirável para alguém desconhecido da grande maioria da população e sem uma estrutura partidária compatível para tais pretensões. “Em 2008 vou tentar de novo”, garante. Mas, desta vez, afirma estar melhor preparado. “Da primeira vez, não fizemos boca de urna no dia da votação, quando a legislação ainda permitia. Distribuí apenas alguns informativos nos dias que antecederam o pleito e, mesmo assim, tive uma votação que considero razoável. Hoje, tenho uma rede de relacionamentos muito maior e idéias mais claras a apresentar”.

Aos 33 anos, filho de pais de classe média, Quik é, como poucos, um empreendedor e um aglutinador. Consegue reunir pessoas ao seu redor e realizar projetos, como o Festival Ruído, que acontece pelo sexto ano consecutivo na Lapa, após o carnaval. “Certa vez, ouvi de um produtor de uma gravadora me dizer ‘se você quer tocar em um festival e não te chamam, faça o seu próprio festival’. Então criei o Ruído”. Quik tem estreita ligação com a música independente carioca recente. Foi um dos Suínos Tesudos e também vocalista do Narjara, nome que homenageava a então vendedora de cocos de Copacabana. Foi então que deslanchou com o Perdidos. “Sei que não vamos tocar em rádios, pois não pagamos jabá e só tocamos música dos outros, mas já chegamos muito além do que imaginávamos no início”. Ele lembra quando, no ano passado, a banda foi convidada a tocar em Manaus, onde se hospedou em um hotel cinco estrelas, com direito a passagem aérea paga e camarim com tudo do bom e do melhor “No início nem sonhávamos com algo assim”.

Recentemente, o grupo também gravou um dvd ao vivo em um Canecão lotado, com diversas participações especiais. Em 2007, a banda completa seis anos de estrada. Sobre o futuro da banda, Quik é otimista. “Eu sempre acreditei que a maioria das bandas dura, em média, dois anos e meio. Se já chegamos até aqui, não quero parar mais”. E planeja: “Acredito que existe um ciclo de nostalgia a cada 20 anos. Na próxima década, podemos tocar músicas que foram sucesso nos anos 90, como O Rappa e Los Hermanos, que fizeram, para mim, os dois melhores discos dos últimos dez anos: Lado B Lado A e Ventura”. Mas ele também tem planos de realização individuais: “Quero fazer um disco solo para tocar um rock-pop-light, pois sou um cara careta”.

Em meados de 2006, Quik estava em seu recém-inaugurado bar quando duas pessoas desceram de um ônibus e foram ter com ele. Você é o Rodrigo Quik, não é, perguntaram. Sou, respondeu. Queremos te convidar para ser diretor artístico da Estudantina. Topo, disse, sem titubear. “A proposta era ótima. A casa fica na região central do Rio, onde eu conheço muito bem e tem um porte médio, coisa que, depois do fechamento do Ballroom, o Rio ficou carente”. Dois meses e meio depois, a parceria se desfez. “Do ponto de vista artístico, até que não houve desavenças, mas todas as demais cláusulas do contrato foram descumpridas”, afirma visivelmente irritado. “Já consultei o meu advogado e vou processá-los. Neste meio, todos se conhecem e é a minha credibilidade que está em jogo. Todos sabem que eu sou um cara honesto e que não gosto que me passem para trás. As pessoas não podem sacanear os outros e ficar por isso mesmo”, desabafa.

“Quero criar um blog só de reclamações. Todos dizem que sou muito resmungão”. E a indignação de Quik tem alvo certeiro. Ele se diz enfadado da isenção da classe média no cenário político. “A classe média é a primeira a poder mudar, mas a primeira também a se isentar disso. A maneira de protesto preferida deste segmento é pregar o voto nulo. Como mudar desse jeito?”. E dispara ainda contra a classe artística. “Em 2004 foram realizadas alguns debates no (Teatro) Sérgio Porto com o Miguel Falabella e o Gil, em que antes, muito se ouvia dos artistas que iriam fazer e acontecer. Mas na hora, o que se viu foi muita bajulação e pedidos de ajuda financeira. Esta é a realidade da classe: o pires na mão”.

Na sua visão, as causas dos problemas no Rio são históricas. “O Rio hoje vive todas as mazelas de ex-capital federal: a lógica de acomodação dos funcionários públicos e ainda a mania de se achar malandro, mais esperto que os outros. E assim, vamos ficando para trás”. E quais os instrumentos de transformação? “A grande transformadora hoje em dia é a TV Globo. E quem está errado nisso não é ela, empresa privada que visa o lucro, mas sim o poder público. Ao invés de ele servir como alternativa ao capital privado, ele se alia”. E lembra um fato recente para exemplificar: “Sabe como prenderam o menino que matou a socialite no Leblon? Cortaram a tv a gato dos moradores da Cruzada. Em poucas horas os próprios vizinhos entregaram o garoto”.

E Quik vai além da esfera municipal. “Acredito que só mesmo estando dentro do sistema é possível se mudar alguma coisa. Precisamos de uma reforma política urgente com voto em lista. Temos que deixar de votar em nomes para votarmos em idéias”. Sobre as últimas eleições, analisa: “Não vejo uma renovação muito grande. Foi mais uma mudança de nomes do que de idéias. Na Alerj, o Freixo foi eleito pelo belo papel realizado pelo PSOL, e na Câmara Federal, a Manuela D’ávila, pelo nome que ela construiu no Rio Grande do Sul. Em compensação, tivemos o ACM Neto. Ele é jovem, mas suas idéias são as mais conservadoras possíveis”. Sobre o fim da cláusula de barreira, ele lamenta: “Deveria existir uma maneira de preservar os partidos ideológicos e eliminar apenas aqueles que sobrevivem do fisiologismo”.

O ativismo cultural levou Quik a criar o Manifesto da Cultura Independente Carioca (MCIC), que pode ser acessado pelo endereço http://www.manifestocarioca.blogger.com.br/. Lá Quik solta o verbo contra as políticas públicas de cultura e de lazer, como o fechamento de casas como o já citado Ballroom, Teatro de Lona, Lagoinha e Quinta do Bosque; os projetos dos quiosques de Copacabana, todos realizados pelo escritório do arquiteto Índio da Costa, braço direito do prefeito César Maia; a reforma do Teatro Sérgio Porto, realizada pelo ad eternun secretário municipal de Cultura, Ricardo Macieira; e a administração das lonas culturais. “No papel é um projeto revolucionário. Mas na prática, nada acontece. Tudo é privatizado, a programação é elitizada, os artistas locais não conseguem mostrar o seu trabalho e os ingressos são caríssimos”.

A indignação fez Quik voltar à política. Quatro anos depois de sua primeira eleição para a Câmara dos Vereadores, agora ele garante estar mais preparado. Filiado ao Partido Socialista Brasileiro (PSB), Quik agora está à frente de um grupo de trabalho que pretende se destacar pela ética e vontade política. “Ética não pode ser qualidade, tem que ser pré-requisito. Além disso, estamos reunindo gente que, mesmo sem ter histórico político-partidário, está inconformada com o que está aí e quer trabalhar para mudar”. O grupo é formado por formadores de opinião e lideranças regionais de municípios fluminenses das mais diversas áreas como saúde, segurança, sindicatos, mas basicamente – é claro – da área cultural. “Queremos levantar discussões e propor soluções que representem todas as áreas e todas as localidades que estiverem aqui representadas e ainda trazer mais gente para dialogar com a gente. Assim é que se faz política, através da representação e da participação”.

Prontos para amar o Grande Irmão II

2007-01-31T04:51:00.000-08:00

ou O que de melhor poderia ter sido da tragédia mas não foi

Prédio da editora Abril não foi afetado por desabamento de obra no metrô paulista.

Ao contrário do que chegou a ser veiculado por alguns órgãos de imprensa, o prédio da Editora Abril, localizado na Marginal Pinheiros, em São Paulo, não sofreu qualquer abalo estrutural com o desabamento de uma parte da obra de expansão do metrô, próximo ao edifício, na tarde da sexta-feira (12/01).

Em nota distribuída à imprensa, a Abril informa que o expediente na empresa continuou normal, sem nenhuma evacuação ou procedimento especial.

A notícia reproduzida acima foi publicada no dia 12/01 no website Comunique-se. Todos entendem que o veículo é dirigido a profissionais de comunicação social. Contudo, soa um tanto patético, para não dizer cruel, relatar que as estruturas de um prédio não foram abaladas e não destinar sequer uma linha para lembrar o que foi a tragédia em que sete pessoas perderam a vida, pelo menos cinco funcionários que trabalhavam no local ficaram feridos e algumas dezenas de moradores das cercanias tiveram suas casas destruídas. Chamar de corporativismo talvez seja pouco. Negligência, bobagem.

Honestamente, creio que perdemos a melhor oportunidade de termos nos livrado do império dos Civita. Estamos falando de uma editora transnacional, trazida para o Brasil em 1950 por Victor Civita, nascido nos Estados Unidos, filho de comerciantes italianos. Antes de abrir a empresa, Victor tentou a vida em outros ramos do comércio nos EUA e Europa. Foi quando viajou à Argentina para encontrar seu irmão César que, em 1940, fundara a Editora Abril e, através da licença de Walt Disney, passara a publicar as histórias do Pato Donald em terras platinas. Em pleno regime peronista, nem o governo nem o intelectualizado povo argentino gostaram daquela história. E assim, César e Victor decidiram se mudar para o Brasil, terra – como sabemos - de excelentes oportunidades para quem tem US$ 500 mil em recursos próprios e bom trânsito entre grupos internacionais.

Como num regime monárquico, Victor, falecido em 1990, passou o trono ao filho Roberto, que manteve a linha editorial conservadora da empresa. Ainda hoje, 30% de suas ações pertencem ao grupo Naspers, que financiou o Apartheid na África do Sul e teve três de seus representantes como ministros de governo no período em que Nelson Mandela esteve preso.

Em 56 anos de existência a Editora Abril, através da Revista Veja e de outras publicações: apoiou o golpe de 64 e a manutenção do regime militar (embora diga que não); foi contra o movimento das Diretas Já; apoiou o então candidato Fernando Collor de Mello; combateu desde sempre todos os movimentos de origem popular, como o MST tratando os trabalhadores sem-terra como uma cambada de vagabundos arruaceiros; estimulou o preconceito contra homossexuais como quando publicou a capa “O poeta agoniza em praça pública”, sobre Cazuza, combateu ad eternun Lula e todos os candidatos de esquerda neste país; incentivou a indústria bélica e a violência com a capa “7 razões para votar não”, quando do plebiscito sobre o desarmamento, esquecendo-se de todos os princípios de objetividade e imparcialidade que prega o bom jornalismo e, deslavadamente, ignorando o direito de opinião do leitor; e estimulou a isenção na participação política com o movimento do voto nulo através de vinhetas na programação de sua emissora de televisão voltada para o público jovem, MTV.

Sinceramente, salvando-se a vida das centenas de colegas jornalistas e demais funcionários que - sem muitas opções no espremido mercado de trabalho jornalístico - dão duro todos os dias e ajudam a disseminar nos seus milhões de leitores o pensamento fascista, ultra-conservador e preconceituoso de seus sócios, o povo brasileiro só teria a ganhar se o prédio da Av. das Nações Unidas tivesse sido engolido pela cratera do metrô.

Esclarecimento

2007-01-30T05:49:00.000-08:00

Comunicamos que não publicaremos neste blog comentários anônimos, de caráter denunciativo, dirigidos levianamente a qualquer profissional, independentemente de sua tendência ideológica.

Ciço Pereira.

Prontos para amar o Grande Irmão

2007-01-19T04:26:00.000-08:00

Raras são as exceções de veículos de comunicação realmente independentes em nosso país. Dizem-se em busca das tais “objetividade e da imparcialidade” inexistentes neste ofício, quando o que fazem no fundo é defender a continuidade de um modelo mundial hegemônico de pensar e agir. Enquanto empresas privadas que só visam o lucro, tudo o que fazem é garantir o pão deles de cada dia. Deles, entenda-se, dos proprietários e dos anunciantes desses veículos.

A distorção da informação começa nos bancos escolares, com currículos cada vez mais técnicos, com pouca ou nenhuma ênfase nas ciências humanas. Formam-se assim, profissionais quase que totalmente desprovidos de massa crítica, buscando apenas garantir o pagamento de suas contas e aquisições de seus luxos supérfluos pequeno-burgueses. Esquecemo-nos – não posso me excluir da classe, é óbvio - portanto, de nosso juramento: “Juro diante de Deus e dos homens exercer minha profissão com dignidade, jamais esquecendo que antes dos números, virão as pessoas que buscam o amor, a paz e a sabedoria. Juro em nome dos jornalistas e do Brasil, honrar sempre os preceitos da Ética, da Verdade e da Justiça".

“Liberdade de imprensa só existe para os donos de jornal”, já dizia o saudoso mestre Cláudio Abramo.

A manipulação continua quando o foca entra em sua primeira redação, cheia de normas e regras bem determinadas nos manuais de redação. Assim, vai se acostumando às foices do ofício que não variam muito de empresa para empresa, e cria assim, a auto-censura: pronto, agora ele já está apto para amar o Grande Irmão, como o lobomizado Winston Smith, ao final do genial 1984 de George Orwell. Neste estágio soa como incrível ingenuidade acreditar que uma imprensa consciente, aguerrida e questionadora é fundamental para a construção de um país livre, democrático e soberano: “Quão tolos sois vós, que quereis mudar o mundo!”, sentenciarão.

Mas, para não dizer que não falei das flores, reproduzo aqui duas notas publicada em janeiro de 2007 na revista Caros Amigos – honrosa exceção que confirma a regra de que a nossa imprensa não presta - na coluna Entrelinhas, de Hamilton Octávio de Souza:

Tratamento diferenciado

Jornais e revistas deram grande destaque e gastaram muitas páginas para denunciar os atrasos nos vôos comerciais e os prejuízos causados pelos usuários. Em alguns momentos, o assunto foi tratado como sendo um caso de segurança nacional. Os mesmos veículos de comunicação silenciam ou tratam sem importância a crise permanente dos transportes públicos nas principais cidades, onde milhões de trabalhadores perdem inúmeras horas diariamente devido à precariedade dos serviços prestados. Cadê a imprensa?

Comunicação Alternativa

Crescem em todo o país os movimentos e as manifestações em defesa da democratização da comunicação social. O Brasil precisa urgente de canais públicos de rádio e televisão, que expressem livremente as opiniões populares e o pensamento divergente do que é veiculado pelos oligopólios privados e pelos esquemas estatais. Chega de sufoco!

O Manifesto Plural, do alto de sua profunda tolice e ingenuidade, embarca na empreitada de mudar o mundo. Ciço Pereira, seus atuais e futuros colaboradores crêem piamente que é possível, sim, mudar a mentalidade de um país e de um povo com coragem para dar educação e informação de qualidade!

Yarssan, o homem que veio da luz

2007-01-12T04:21:00.000-08:00

Até os seis meses de idade não tinha nome. Chamavam-no bebezinho, menininho, criancinha. Até que, passando por uma venda de produtos árabes, quis saber o comerciante se anônimo assim ainda o era. Sim, responderam os pais. Chamem-no Yarssan, replicou o mouro. Bonito, mas não sei o que quer dizer, disse-lhe o progenitor, também descendente das terras das mil e uma noites. O homem que veio da luz, revelou o comerciante. E assim foi feito.

Cresceu no Rio de Janeiro. Morador de Santa Teresa, Yarssan e a irmã brincavam de pés descalços no asfalto das ladeiras do bairro. Soltavam pipa com os moleques do Cerro-Corá, favela vizinha à sua casa. O pai trabalhava em televisão e era chegado às noitadas e aos bares. Deslumbrou-se com os desacertos e o glamour do showbiz. Quando Yarssan completou 12 anos, sua mãe foi embora rumo à Brasília com os dois filhos. Lá se casou de novo com o homem que os pequenos aprenderam a chamar de pai até que este viesse a falecer. E foi no Planalto Central que Yarssan aprendeu a malandrear e a gostar de mulher. Criou sua identidade, fez amigos e tornou-se homem.

Aos 17, Yarssan resolveu sair de casa e acertar as contas com o pai. Viajou para Florianópolis, onde o progenitor estava vivendo. Encontrou uma figura mais passível de pena que de ódio. Desgastado pelo tempo, pelos excessos, passava os dias contando os feitos do passado para contentar-se com o emprego que lhe arranjaram em uma emissora local. Pela precariedade de suas antenas, o trabalho dos funcionários mal podia ser assistido a algumas dezenas de quilômetros dali. O velho mineiro casara-se com uma prima e residia em uma casinha de quarto e sala nos fundos de um salão de cabeleireiros em um bairro de classe média da capital catarinense. Yarssan chegou para viver ali, mas não ficou muito tempo. Incomodou-se com o jeito invasivo e maledicente da madrasta. Fazia intrigas entre ele e o pai, acreditando que assim não perderia a autoridade dentro da casa.

Assim, o jovem foi viver em uma morada de estudantes ali próximo. Bairro universitário, muitos alunos da UFSC vindos de cidades longínquas se reuniam em espécies de repúblicas e ali constituíam uma espécie de comunidade. Para viver, Yarssan foi trabalhar como vendedor de cartões de uma loja de departamentos. Passava os dias debaixo do sol, da chuva e, por vezes, do frio, abordando pessoas nas ruas e convencendo-as a “fidelizarem-se” à determinada loja. Saiu-se até bem na tarefa. Com o jeitinho malandro-conquistador, ganhava a confiança com o sorriso no canto dos lábios, os ombros sacolejantes e o olhar de esguelha. Saldo: muitas garotas, muitos amigos e alguns clientes para a loja.

Observando o estudo dos amigos de república, animou-se a estudar e também ingressar no mundo universitário. Como já freqüentava o refeitório da UFSC que servia bandejões à comunidade por módicos R$1,50, passou a visitar ainda a biblioteca da instituição onde ia às tardes depois de largou o emprego de “fidelizador”. Dedicou-se e foi aprovado para o curso de História no segundo semestre de 2004. Raspou a cabeça e foi passar uns tempos em Porto Alegre, onde a mãe estava vivendo àquela altura.

Seis meses depois retornou a Floripa onde começaria os estudos. Encantou-se com as chopadas, as meninas lindas que por ali passavam e passavam por ele. Namorou quem tinha para namorar e quem não tinha também. Não perdia uma chance de viver novas experiências e provar novos amores. Foi assim, se jogando na vida, um autêntico romântico por formação e por vivência. Atraía pessoas em torno dele por seu brilho no olhar, sua fome de viver, sua fé em si mesmo. Mas também buscou nos livros o conhecimento. Na república em que vivia, seu quarto não havia grande coisa. O colchão de solteiro estendido no chão, a meia dúzia de roupa que possuía empilhada em um canto e outra meia dúzia de livros empilhada em cima do criado-mudo recém-doado por outrem. Quando não estava na companhia das namoradas e dos amigos, recolhia-se ali e lia. Em pouco tempo, arranjou estágio na biblioteca da universidade, onde podia ler não só por prazer, como também por ofício.

Perdi contato com esta figura fascinante em maio de 2005, quando deixei o balneário hedonista. Yarssan acabara de amancebar-se com uma amiga dos tempos de Brasília e mudara-se para uma casa na Praia da Armação, recanto de surfistas, hippies e pessoas que querem mesmo ver o mundo de longe (bem fazem eles!). Mas, tempos depois, soube que desfizera o casamento e voltou a viver com a mãe e a irmã que haviam ido morar na cidade ao seu encontro. A irmã levava um filho na barriga e, mesmo com as dificuldades, todos estavam exultantes com a chegada do rebento.

Uma das últimas vezes que estivemos juntos foi no Fórum Social Mundial, em janeiro de 2005, em Porto Alegre, no interior do estádio Gigantinho, às margens do Rio Guaíba. Lá estavam Yarssan e alguns amigos de faculdade espremidos na arquibancada para assistir Hugo Cháves, com sua inconfundível camisa vermelho-sangue, falar por mais de quatro horas sobre “o sonho de uma América Latina unida, um dia ideal de Simon Bolívar”, e “contra o pensamento único globalizante plantado pelos norte-americanos e propagado pelos grandes oligopólios de comunicação do planeta”. Recentemente recebi uma carta dele, enviada a alguns poucos amigos. Nela, Yarssan contava que trancara o curso de História e deixara Floripa para aventurar-se pela América Latina. Como um Ernesto Guevara do século XXI, viajara com pouco dinheiro, mas muitos sonhos. Não foi com nenhuma Poderosa, mas sim, de carona, sozinho, crendo-se invulnerável.

A primeira parada fora justamente em Caracas, onde assistira à posse do líder venezuelano para seu terceiro mandato à frente do país. De maneira extremamente lúcida e madura para um jovem de apenas 20 anos, faz um relato do que viu nos dias que antecederam e nos posteriores ao pleito. Sem pudores de declarar sua admiração por Cháves, mas também sem perder o senso crítico de um historiador em formação, fala dos erros e acertos de seu governo que pôde perceber enquanto turista brasileiro, mas profundamente interessado no passado, presente e futuro daquele país e daquele povo. Pois sabe que ele, cidadão sul-americano assim como eu e você, caro leitor, também é parte integrante deste processo histórico.

Eis a carta: Eleições 3 de dezembro, Caracas, Venezuela

Escrevo sobre aquilo que venho observando e participando, desde setembro de 2006. Trato aqui do processo eleitoral, dentro do qual as únicas posições em debate eram por Chávez ou contra ele. Sou brasileiro e estou há pouco tempo por aqui, portanto, não vivi as transformações que o presidente venezuelano tanto proclama, de forma que me permita fazer juízo sobre o período de 7 anos do Governo "revolucionário Bolivariano". Lanço, então, algumas conversas, impressões e paixões com as quais tive contato, sem ocultar minha simpatia por este povo e governo.

Chego a essa data, 07/12/06, com um certo alívio, diante de tanta especulação sobre o desfecho das eleições. Fantasias e terrorismo que tentavam definir o voto desta gente. Aconselharam-me a estocar comida, coisa que muita, mas muita gente fez. As prateleiras dos grandes e pequenos mercados ficaram vazias na semana que antecedia o sufrágio. O que mais se questionava não era o resultado das urnas, pois esse parecia pré-anunciado pela clareza que tem o povo deste país, expresso no orgulho de vestir vermelho. O que nos deixava apreensivos era a seqüência dos fatos, o dia seguinte. Diante do trauma do golpe de 11 de abril, anunciava-se a possibilidade, quase viva nos discursos da oposição, de um não reconhecimento do resultado das urnas. Esta negação transbordaria em violência, diante de tamanha paixão que move a política por aqui. A oposição declamava aos 7 ventos que, caso ganhassem, a violência não seria uma possibilidade, mas sim uma certeza. 30% deste país está diretamente envolvido com o governo, seja através das missões ou pelos conselhos comunitários, não estando disposta a abrir mão dos avanços populares desses últimos sete anos.

Pra quem não sabe, existe oposição na Venezuela, com todos os direitos e liberdades políticas. Com direito a todo cinismo e velho estilo das oligarquias Latino Americanas. Seu principal candidato era Manuel Rosales, mas é bom assinalar que eram quase 30 candidatos, ao todo. Seu discurso era pronunciadamente à classe média, com o lema de "ABAJO Y A LA DERECHA" ou "ATRÉVETE A CAMBIAR". Sua principal proposta era um cartão de débito chamado "MI NEGRA", que já começou a ser entregue a seus eleitores antes das eleições e que, segundo a proposta, seria dado a 2.500.000 de famílias venezuelanas. Isso significa, no mínimo, 7.500.000 de pessoas, sendo que a Venezuela tem 25.000.000 de habitantes, ou seja, quase um terço de sua população seria beneficiada. Para essas famílias seria transferida, diretamente, uma quinta parte da renda petroleira venezuelana, que corresponderia de R$ 600 a 1000 para cada uma (e a Globo nos diz que é Chávez o populista mór da AL). Sua outra proposta era o incremento da segurança e defesa da propriedade privada, junto com a qual sempre vinha a foto de um menino de rua. Chávez dizia, para fechar seu programa eleitoral, que os venezuelanos deveriam votar com AMOR, o que Manuel Rosales rebatia dizendo que o AMOR PODE MATAR, que também virou um lema seu.

Tive a oportunidade de ver Chávez falando e de perceber a paixão ele move nas pessoas. Em todas as oportunidades que o povo tem de ouvi-lo, um mar vermelho toma conta da cidade. As pessoas levam quadros que talharam em madeira, cartas pessoais ao seu "Comandante", que é como o chamam. Vão em comunidade, em família ou sozinhas. Não são poucos os barbados que aprenderam a chorar por outro homem. Questiono-me sobre tanta adoração, fico a pensar sobre todas aquelas categorias depreciativas com que nos enchem a mídia brasileira, como messiânico ou populista. Pessoas humildes me falam, então, sobre o papel unificador que tem seu líder, que conseguiu sentar em uma mesma mesa campesinos, estudantes, marxistas, esquerdistas, velhos e jovens, homens e mulheres para discutir e construir o que hoje chamam CHAVISMO. Mas sempre me alertam de que o objetivo, e isso não pode depender de uma só pessoa, é o SOCIALISMO do séc. XXI para Venezuela e América Latina.

Através dos conselhos comunitários e de sua nova Constituição, a Venezuela pretende transformar sua fórmula democrática, que deixaria de ser representativa, para transformar-se em participativa e protagônica. Tenho visto muito êxito nos bairros e favelas, mas este ainda vai ser um processo longo e cheio de contradições. Por hora, o que se vê é mesmo o vazio de um sistema eleitoral, onde as diferenças são expressas com desperdício de papel e dinheiro, onde o que mais se cria é lixo, visto que tanta publicidade perde todo o sentido de um dia para o outro (a não ser para mim e para alguns amigos a quem me dirijo, futuros historiadores e colecionadores de cacarecos). Opiniões distintas nos tornam inimigos e o encontro entre VERMELHOS e AZUIS é brindado com gritos e surdez. Quando será que o maior dia de expressão política será aquele em que nos sentaremos para criar e crescer, coletiva e individualmente? Quando seremos coerentes para entender que fazer política é Cuidar do outro, da nossa comunidade, cidade, país e principalmente do nosso Meio Ambiente? Para isso teríamos que ter igualdade de oportunidades, enquanto não, segue a resistência.

Chávez ganhou com 63% dos votos. Este número representa pouco, o que mais me salta aos olhos é ver tanta gente entrando nas muitas universidades criadas, ver os conselhos comunitários transferindo o protagonismo para os bairros e indivíduos comuns. Ver as missões alimentando o povo com comida e cultura, todas realizações desse governo . É maravilhoso presenciar o despertar dessa sociedade, que há tanto adormecia no leito de uma cultura petroleira. Cheia de ilusões de riqueza que viria de um óleo, que lhes escorria aos dedos, para transformar-se em ouro no bolso alheio.

VIVA AMÉRICA LATINA, QUE SEJA DIGNA E SOBERANA!

Yarssan Dambrós

O sonho de Orieta

2007-01-12T04:16:00.000-08:00

Sonhei que sobrevoava a cidade. É bom observar os lugares a distância. A beleza dos monumentos e construções é algo de tirar o ar. Sabe uma sensação de ter poucos olhos diante de algo muito bonito?

Fiquei voando sozinha e observando as pessoas voltando pra casa. E vi os carros, aqui são muitos, retornando todos ao mesmo tempo. Uma fila interminável no sentido contrário ao maior monumento da cidade: dois prédios muito altos, com duas conchas aos pés, uma côncava e a outra convexa. É aquele prédio, que alguns chamam, cinicamente, de “A Casa do Povo”. Ah, se você pudesse ver como essa casa é diferente das verdadeiras casas do povo. É muita pretensão em forma de concreto e beleza arquitetônica. Impossível não pensar nos universos áridos do nordeste, nos barracos das favelas, nos viadutos transformados em lar.

Nesse momento quase caio e percebo que devo me concentrar mais, pra não “perder” meu vôo. Já anoiteceu e o movimento de carros é bem menor. Agora está quase tudo deserto. Vejo, ao lado da “Casa do Povo”, outra construção, menor, porém não menos imponente. Essa eles chamam de “Palácio”. Como se ali vivessem um príncipe e uma princesa...

E aconteceu algo que só é possível nos sonhos. Consegui ultrapassar o concreto, driblando os guardas e me vi dentro do “Palácio”. Estava quase completamente escuro, só uma sala ainda permanecia com a luz acesa. Imaginei ser a sala do trono, porque os móveis, todos em madeira nobre e escura, transpiravam tradição. Havia um homem sentado diante da maior mesa, numa cadeira enorme (seria o trono?). Não parecia um príncipe. Seus cabelos não eram lisos e louros e pude observar que entre seus dedos entrelaçados, em que apoiava a cabeça, faltava um. Ele estava muito compenetrado, os olhos distantes, fixos, brilhavam muito. Não me parecia feliz. Como queria penetrar seus pensamentos! Fui tomada de um sentimento de solidão incrível. Não me lembro de ter me sentido assim nem em meus piores momentos. Mas o sentimento não era meu, era dele. Daquele homem sentado, solitário e distante.

Acordei assustada e chorando...

O que acontece na nossa vida que nos distancia tanto de quem verdadeiramente somos? Em que ponto ficaram os sentimentos sinceros, quem roubaram nossas risadas espontâneas? Porque nossas maiores crueldades não são ainda acertar pássaros com estilingue, furar pneu de carro, beliscar escondido o irmão caçula? E os nossos sonhos de salvar o mundo, onde estão? Porque somos tão fracos...

Aqueles olhos...aqueles olhos não me saem da cabeça. Olhos de criança no rosto meio envelhecido daquele homem.

A sensação de solidão que sinto agora é minha. Se lá era um palácio, e ele o Rei, nosso Rei estava triste e com medo.

E agora?

Orieta Valentim

O poeta que sacaneia o mundo

2006-12-21T03:30:00.000-08:00

Zeh Gustavo é a multiplicidade em sua essência. Diversos homens em um só. Poeta, músico, revisor, jornalista cultural, sindicalista, boêmio, entre outras coisas, não necessariamente nessa mesma ordem. Nasceu depois que Gustavo Dumas, autor do Mito da origem do futebol (Ed. Cone Sul, 1997) e O povo e o populacro (Ed. Cone Sul, 1998), escreveu Solturas, balões e bolinhas de papel (Damará, 2001) e lançou seu primeiro livro, Idade do Zero (Escrituras Editora, 2005). “O Dumas é (um pouco) mais formal, assina artigos bravos, faz política sindical, corre na frente. O Zeh é um vagabundo que canta samba-de-breque, fanfarreia, traga um sem-número de copos de boa pinga por noite, usa chapéu de malandro – como se um deles fosse”, explica. Mas, a (aparente) dualidade entre Zeh Gustavo x Gustavo Dumas é um alimento de si mesma. “Sem o Gustavo não existiria o Zeh, pois preciso dos elementos do mundo de um para dar vida ao outro”.

Origens

A trajetória literária de Gustavo Dumas teve início com a leitura de notícias de esporte e política nas páginas dos jornais, de onde se inspirou para escrever redações no colégio. À sombra das chuteiras imortais, de Nelson Rodrigues, foi o primeiro livro espontaneamente lido, presente dado pelo tio. Foi também do genial escritor, jornalista e dramaturgo o primeiro livro comprado por Dumas: O casamento, lembra. De Nelson, Dumas vê ainda outras similaridades. “Minha família era muito pobre e a questão principal era sobreviver. Mas sobreviver com certa pompa farsesca. A família de Nelson passava fome mas não se mudava de Copacabana”. Além disso, ambos tinham em comum o (mau)* gosto futebolístico de torcer pelo tricolor das Laranjeiras, como faz questão de frisar o autor.

Emociona-se ao lembrar da infância. “A sensibilidade e o sentimento de luta foram marcantes. Isto entrou na minha visão de mundo e influencia diretamente, não só na minha poesia, como em qualquer atividade que exerço hoje. Quero, no mínimo, sacanear o mundo”. E volta a lembrar do tio. “Foi a figura paterna mais presente em minha vida, o principal personagem boêmio-intelectual da minha família”. Do pai, diz apenas que está vivo, “por aí”, mas não volta a tocar no assunto. Dele fala em Família tipo assim, poema de Idade do Zero:

Meu pai sagrou-se um grave Estabelecedor de Réguas.
Tinha desajeitamentos pois que algumas réguas entortavam contrasigo mesmo.
Viveu bastante, como dizem.
Com o tempo foi tornado cabeça dura para modo de agüentar as próprias réguas que ele criara.

Hoje, admite-se desiludido e mais maduro. “Não tenho mais a raiva que tinha antes. Agora vejo o humor como a melhor maneira de agredir. Sinto-me cansado mas não perco a ternura jamais!”.

Poesia Práxis

Zeh Gustavo é um dos novos e bons valores da poesia práxis, surgida no Brasil em 1962, com a publicação de Lavra lavra, de Mário Chamie. Nas palavras da crítica Nelly Novaes Coelho, Chamie “faz da poesia um ato imperativo que incita ao 'fazer'. Assume o 'tempo presente' e o 'homem' que nele vive. Finca os pés no 'espaço concreto' onde a vida se cumpre”. Superficialmente falando, a poesia práxis chega para se opor ao concretismo, movimento de destaque na década de 50, valorizando o conteúdo em detrimento da forma. Outro expoente da poesia práxis é Cassiano Ricardo. E é justamente Mário Chamie quem assina o prefácio de Idade do Zero:

Considerando-se “alguém”, o poeta veio a entender que “o nosso tempo é um estágio zero”, feito de “desacontecimentos acelerados”, em todas as suas instâncias de realidade (a rua, a casa, a família, o poder, o estado, o trabalho). Movido por esse entendimento, faz, então, sua opção negativa, ou seja: nega o sistema de afirmação de si mesmo: “Optei: não ser”. Leia-se: optou não ser refém da maquiagem do tempo, escolheu não anular-se na aporia que reside na “palavra sem liguagem”, e resolveu não submeter-se às “formas desvalidas” que promovem o fetiche cego do chamado “dinamismo produtivo” de nossos dias.

Os primeiros quatro livros escritos pelas mãos de Gustavo Dumas seguem “uma percepção de circularidade do mundo”, como ele mesmo define. Para o próximo – que tem como título provisório A perspectiva do quase - Zeh anuncia uma mudança: “Numa sociedade objetiva, em que o que conta é o produto acabado, o quase é uma forma de perturbar essa hegemonia”, diverte-se. “Não estou negando o produto acabado. Mas acho que o quase é o que há de mais belo: o ator um minuto antes de entrar no palco, o breve momento antes do ‘pegar na mão’, o olhar instantes antes do primeiro beijo, aí é onde reside a beleza da vida”, regozija-se.

Idade do zero

Em 2005, Zeh Gustavo veio à luz em Idade do Zero, colocando para fora a poesia marginal, a troça, o humor e – mais uma vez – o irresistível desejo de sacanear o mundo: “Mudar o mundo é ingenuidade. O humor é a melhor maneira de agredir”. Idade do Zero fala sobre a relação esquizofrênica entre o homem urbano e o mundo moderno. Subversor e contestador, o poeta chega para dar vida à subjetividade perdida nas convenções da contemporaneidade. Neste contexto, se define como um “dessujeito”, como transparece no poema Prostituto da palavra:

Costumo me ater a funções durante o dia
As funções me isolam um pouco de minha disfunção
Elas me deitam impotente
Naquele corre-corre obsessivo
Minha farsa é de plástico
Transita depois anormalmente para o nada

Para ele, o duelo homem x urbanidade não é de hoje “No início do século XX, Machado, Baudelaire e Chaplin já falavam sobre isso. Havia campanhas populares para que não se jogasse merda na rua”, cita. Hoje em dia, cada vez mais, a redenção vem através do consumo. “O capitalismo elimina a subjetividade e, ao mesmo tempo, oferece soluções mágicas, incrivelmente rápidas para o próprio efeito que causa”.

Olhando em volta, Zeh encontra sinais desta decadência. “Temas que deveriam ser o ponto de partida para debates e ações de todos os segmentos da sociedade são transversais, como a ecologia e a cultura, por exemplo”. Saída? “Nossa responsabilidade é resgatar, através da arte, da imprensa, da política, esses temas para que eles venham para o centro das discussões”, aponta.

Outra discussão que o poeta traz à tona é a busca pelo conhecimento em uma sociedade cada vez mais hedonista. “As universidades trabalham como vetores de treinamento e domesticação para o mercado. O resultado disso é a formação de uma elite sem formação intelectual”. E, desta vez, atira para cima da imprensa. “A mídia é um instrumento deste sistema. A tendência do jornalismo é nivelar por baixo. Vejam o crescimento cada vez maior dos jornais ditos populares, que atendem a pessoas emburrecidas. Neles, a opinião é a falta de opinião. E os grandes jornais seguem o mesmo caminho”, dispara.

Mercado literário

Zeh diz que não ambiciona viver de poesia. “Apenas deixar de ter prejuízo com ela”. E tenta explicar por quê. “Dentro do produto livro, a literatura é marginalizada; e dentro do produto literatura a poesia assim também o é”. Causas? “A poesia vem operar os inconscientes do mundo da linguagem e, para uma sociedade que não entende nem mesmo o consciente, como entender o inconsciente?”.

Mas dentro desta mesma sociedade, como deve operar a poesia? “Na contemporaneidade, a poesia esqueceu o eu e, com isso, tenta mascarar a sua subjetividade”. Zeh admite o papel social da poesia, mas sem que isto seja a razão de sua existência. “A poesia precisa se comunicar enquanto ente social, mas não ter isto como sua causa. Eu não acredito no produto artístico que tente, propositadamente, agradar a outrem. Isto não é objeto artístico, não é honesto”.

Ofício de escrever

Mas então o que leva alguém a ser artista? Por que se aventurar em um ofício o qual “a sociedade capitalista não reconhece como trabalho”, como ele mesmo admite? “Em alguns concursos literários, há a explicação de que a ‘preocupação é cultural’, o que significa que não há premiação em dinheiro. Isto me incomoda muito. A cultura é um trabalho e, como tal, deve ser, sim, remunerado pela sociedade capitalista em que vivemos”. O reconhecimento que o artista busca talvez venha de outra natureza. “Todos querem o aval do público, o que não quer dizer escrever para agradar”. Para ele, “a obra literária busca o diálogo e o pior escritor é aquele que fecha a sua obra”.

Zeh Gustavo admite que para se obter este reconhecimento, é preciso fazer concessões. Talvez a primeira seja a auto-censura. “Também tenho a capacidade de pensar politicamente”. Como escritor contratado de uma editora, também precisa treinar a sua tolerância. “Não dou o braço a torcer em determinadas coisas como, por exemplo, trocar uma palavra por outra sugerida, por que isto é uma questão de autoria”. Mas ele reconhece que a troca de opiniões também pode ser importante. “Também não dou uma banana, pois o olhar do editor é também o olhar do leitor”.

Música

Por falar em reconhecimento, a música, talvez “pela resposta rápida que se tem do público”, seja o ofício que mais agrade a Zeh Gustavo. É notável o prazer do poeta em falar da atividade, da qual se considera “um intuitivo”. “Faço música de maneira amadora no melhor e no pior sentido. Nada substitui o canto no chuveiro, o batuque numa mesa de bar”. Para ele, o que acontece hoje é o que chama de fenômeno da inversão. “Antes, numa roda de samba, os compositores mostravam suas músicas, cantavam, brincavam, versavam. E aí uma ou outra música ‘pegava’, caía no gosto. Depois, podia ou não ir para o rádio e tocar, fazer sucesso. Hoje a música precisa ser gravada por algum famoso, precisa passar pelo constrangimento do jabá, ‘pegar’ no gosto do público para depois entrar no repertório dos músicos de uma roda de samba”. Assume-se assim como um nostálgico e faz apologia do amadorismo “sem cerimônias”. “Precisamos de um mínimo de sentimento de amadores para fazermos arte, senão tudo perde o seu sentido original. No amadorismo a arte é mais levada a sério”.

Como poeta, o sambista de breque também critica a falta de compromisso com as letras. “Percebo que, na ânsia por querer agradar e vender o seu produto, o músico deixa de experimentar em busca de fórmulas prontas já aceitas por um mercado, no melhor estilo ‘se está bom, deixa como está’”.

Com formação acadêmica em letras e pós-graduado em jornalismo cultural, Gustavo Dumas deu vida ao moleque Zeh, que busca apenas a essência. Com isso, o sambista de breque esbarra em obstáculos vindos de sua falta de academicismo no terreno musical. “Eu mostro minha música e os músicos me perguntam coisas para eles simples: ‘que nota é essa aqui? qual o tom?’. E eu não sou músico, definitivamente, e nunca paro muito pra pensar nisso não, pra mim é secundário, mas não é”. Com intuição, encontra soluções estéticas para os problemas. “Sou artesão, trato os sons sem me preocupar com o nome que eles levam, trato-os qual palavras, com uma diferença fundamental de que o alfabeto e a gramática dos sons eu não domino”. Mas nem por isso se acanha. “Entendo quando os músicos me fazem cara feia. Porém não vou deixar de fazer música por causa deles! Nossos maiores compositores populares não tinham uma boa formação escolar. Eu não tive uma boa formação musical e componho”, afirma desavergonhadamente. E aponta qual caminho está seguindo. “Tenho uma visão primitiva da música. Penso que o artista começa a experimentar para, ao final, chegar ao simples”.

Processo criativo

O poeta recorre a um conceito de arte para explicar sua forma de criar. “A arte é o transporte de um lugar para o outro. Por isso escrevo no ônibus, na barca, indo e vindo de Niterói”. Para transpor para o papel tudo o que seus instintos apreendem, Zeh Gustavo observa. “A observação é uma contemplação atuante. É preciso tornar o mundo uma obra artística, ler o que está escrito na sua frente, mesmo sem que isto esteja explícito. Eu gosto quando as minhas loucuras emergem de alguma coisa que está na minha frente. Procuro enxergar as potencialidades de cada imagem, mesmo que a arte esteja escondida lá no fundo do quadro. A arte repete os vícios loucos da natureza”.

Futuro da arte

Sobre o futuro, ele crê em Andy Wahrol, para quem todos terão 15 segundos de fama. “Vai haver dificuldade de surgir verdadeiros artistas, populares no sentido de hoje, com enormes fã-clubes, como Roberto Carlos, Chico Buarque, Caetano Veloso, por exemplo. A tendência é a da fragmentação”. Zeh credita este fator ao mundo com informações cada vez mais rápidas e perecíveis. “A internet não confere o aval de ‘bom’ que todo artista ambiciona. Sua origem é anárquica. O que é seu grande trunfo é também seu grande problema, pois o conteúdo assimilado pelo público é muito pequeno”. E explica os motivos que o levam a continuar escrevendo. “Tenho uma doce pretensão: a de escrever o que eu tenho que escrever. Isso vai fazer com que um dia eu pare de escrever ou escreva o mesmo de outras formas”.

* observação de caráter meramente pessoal do editor deste blog

CAVEIRÃO NA ZONA SUL

2006-12-13T12:47:00.000-08:00

Recém eleito deputado estadual para a Assembléia Legislativa do Rio de Janeiro pelo PSOL, Marcelo Freixo participou do 12º Curso Anual do Núcleo Piratininga de Comunicação (NPC), que aconteceu do dia 30 de novembro a 3 de dezembro, no prédio da Funarte, no Centro do Rio. No encontro foi discutida a relação da Mídia com o Estado, de que maneira os veículos de comunicação contribuem para a manutenção da ordem aí estabelecida e as maneiras para se resistir a isso. Representantes de sindicatos e organizações de todo o país voltaram às suas localidades com algumas dicas importantes de como se criar meios de comunicação que venham como alternativa para o pensamento único imposto pelos jornalões, tvs e rádios dos grandes impérios de imprensa deste país.

Freixo participou da mesa A pauta que a imprensa popular e a sindical precisa, mas falou mesmo sobre Direitos Humanos, sua bandeira mais constante. Professor de História, Freixo é consultor do assunto do deputado federal Chico Alencar e pesquisador da ONG Justiça Global. Em quase 20 anos de trajetória, coordenou projetos educativos no sistema penitenciário, presidiu o Conselho da Comunidade da Comarca do Rio de Janeiro, esteve à frente da Comissão de Direitos Humanos da ALERJ e participou do caso do fechamento da Polinter e da campanha contra o “Caveirão”, em parceria com a Anistia Internacional. Filiado ao PT desde 1986, mudou de partido em 2005 quando foi criado o Partido do Socialismo e Liberdade.

Para Freixo, atualmente, o debate dos direitos humanos é um instrumento de transformação social fundamental. “O eixo da luta de classes mudou do portão da fábrica para a entrada da favela. Violência não é só a criminalidade, mas tudo aquilo que fere a dignidade humana”, sentenciou. Ele lembrou que, diariamente, 132 pessoas são assassinadas no Rio de Janeiro – números superiores a qualquer guerra em curso em todo o mundo - e citou o brutal assassinato da socialite Ana Cristina Johanpeter em uma esquina do Leblon por um menor. O deputado, porém, ressaltou que, no mesmo dia, três adolescentes foram assassinados por policiais dentro de um caveirão. “Por que esta notícia não saiu na imprensa?”, questionou, para em seguida, provocar: “não estou aqui defendendo o extermínio de socialites”, no que foi seguido de algumas palmas.

Freixo rebateu as alegações de facções criminosas de que o tráfico é uma forma de contestação social. “O tráfico é necessário para o poder dominante para se manter a lógica capitalista. Não interessa a ele acabar com o tráfico. Por isso toda manifestação de indignação da classe dominante com o que está por aí é hipócrita”. Para ele, o dever da mobilização é de todos. “Todos nós, não só toleramos essa barbárie, como também a legitimamos”. Segundo estatísticas apresentadas por Freixo, 57% dos meninos que ingressam no tráfico têm entre 13 e 15 anos, 46% deles compram roupas com a venda de drogas, 49% saem do tráfico para ganhar mais dinheiro em outras atividades, números que expressam ainda mais a lógica capitalista do negócio.

Polêmico, Freixo bateu forte na política de segurança pública estabelecida pelo clã Garotinho: “O Estado é inimigo da população”. Citou a chamada “polícia mineira”, milícias formadas por policiais civis e militares e bombeiros que operam nas comunidades carentes, dizendo levar a ordem a esses locais, eliminando o tráfico, mas achacando, extorquindo e impondo terror igual ou pior ao exercidos pelos traficantes. “Quem fumar um baseado na rua morre”, disse. Outro alvo de Freixo foi o caveirão, veículo blindado negro com auto-falantes, utilizado oficialmente pela Polícia Militar do Estado do Rio de Janeiro que reprime não apenas os traficantes, mas todos os moradores das comunidades por onde entra. “O caveirão entra na favela dizendo: ‘eu vim aqui para levar a sua alma’, ‘trabalhador eu varro com a ponta do fuzil’”. E fez, meio em tom de pilhéria, meio sério, duas propostas: “a de que um dia os moradores da favela não desçam para trabalhar no asfalto e a de que o caveirão passe um dia na Vieira Souto dizendo o que diz nas favelas. As mães de Ipanema e Leblon sairiam de branco em passeata e o William Bonner e a Fátima Bernades apareceriam chorando à noite no Jornal Nacional”.

Questionado sobre como levaria o debate dos direitos humanos à Alerj, casa do Legislativo fluminense responsável pela maior “bancada” de sanguessugas, fez um apelo: “Convoco a todos para lotar o auditório da Alerj para reivindicar nossos direitos e brigar por uma política de direitos humanos mais justa”. Sobre os futuros colegas parlamentares, analisou: “existem cinco deputados que brigam pelas mesmas causas que eu”. Sobre os inimigos enumerou: “Álvaro Lins, Wagner Montes, Jair Bolsonaro e seus filhos, Jorge Babu, que é ligado grupos de extermínio, entre outros”, apontou.

De Atenas a Acari pela ponte da poligamia

2006-12-13T12:42:00.000-08:00

No mesmo dia foi a vez do antropólogo e historiador Marcos Alvito falar sobre A pesquisa como ferramenta de comunicação. Alvito subiu à mesa aplaudido e começou falando sobre a tese de doutorado inconclusa sobre “As mulheres de Atenas”. O acadêmico estava no Mediterrâneo investigando por que na Grécia Antiga, o adultério não era crime em Esparta, mas sim, o era em Atenas. Alvito descobriu que, como Esparta era um Estado belicista, os guerreiros mais poderosos tinham o pleno direito de reivindicar as belas esposas dos cidadãos comuns para se reproduzirem e perpetuarem uma espécie mais forte, continuando assim, a sua prole de guerreiros. Já em Atenas, o adultério era punido severamente. “O Cornudopoulos levava o Ricardopoulos para praça pública completamente nu e com um vegetal de duplo sentido enterrado... aí mesmo onde vocês estão pensando”, relatou.

Mas Alvito desistiu de sua tese no meio do caminho e voltou para o Brasil. Mais especificamente para Acari, Rio de Janeiro. Ele decidira mudar radicalmente o foco de sua pesquisa para os presos da Penitenciária Lemos de Brito, localizada naquele bairro. O resultado deste trabalho está no livro “As cores de Acari”. O pesquisador, entretanto deparou-se com uma similaridade entre a Grécia e Acari. Não, não foi a beligerância dos soldados de Esparta e os traficantes do subúrbio carioca. Mas sim, o tema da poligamia.

Durante oito anos, reinou na favela o super-traficante Jorge Luiz. Ele era considerado um mito por moradores, inimigos e polícia justamente pelo tempo que se manteve no controle do tráfico na comunidade. Ninguém sabia ao certo a origem de seu poder. Lendas inúmeras havia sobre ele e Alvito decidiu investigar. Logo ele, um branquinho da zona sul do Rio de Janeiro e intelectual da Universidade Federal Fluminense. Infiltrara-se na favela e passava os dias observando e fazendo parte do dia-a-dia dos moradores. “No começo, percebi que a minha presença incomodava, aos poucos, passei a ser tolerado até ser completamente aceito por todos”, disse.

Alvito conversava com os moradores, tomava cerveja e jogava bola com os moradores. Ouvia muito falar sobre Jorge Luiz, mas nunca o havia visto. O boato mais comentado era que o traficante tinha 30 filhos de 12 esposas. A imprensa noticiava esses fatos aos quatro ventos quando se referia ao super-bandido, glamourizando o crime e sustentando todo um folclore com certa dose de romantismo por trás de tudo isso. Certa feita, Alvito foi convidado para um churrasco financiado por Jorge Luiz. Lá ele conheceu um amigo muito próximo do meliante que lhe mostrou algumas contas do tráfico de drogas na comunidade: R$ 20 mil eram gastos com os seus supostos filhos. Então quer dizer que os 30 filhos são mesmo dele, perguntou Alvito. Ele nem mesmo tem certeza se metade deles são mesmo seus, mas os sustenta assim mesmo, respondeu.

Foi então que o professor se deu conta da origem de todo o poder de Jorge Luiz. Com 30 filhos, 12 esposas, 12 sogras, algumas dúzias de cunhados, irmãos e primos, o bandido controlava toda a comunidade. Seus “parentes” exerciam o papel de cobradores do tráfico, exigindo as “contribuições” dos moradores e o avisavam quando da chegada da polícia ou de alguma facção inimiga na favela. Alvito, como historiador e antropólogo, saiu-se muito melhor do que todos os repórteres que, em vão, tentaram contar a história de Jorge Luiz, reproduzindo e disseminando ainda mais os mitos existentes em Acari.

Depois de contar essas e outras histórias salpicadas de humor e inteligência, ganhando assim o público, Alvito, entretanto, deixou o auditório da Funarte em maus lençóis. Isso por que, em uma resposta qualquer, declarou-se “não de esquerda, nem de direita, nem de centro, mas sim, um pesquisador”. Em meio a sindicalistas que, minutos antes ouviam o hino da Internacional Socialista, disse que “a esquerda mente tanto ou mais que a direita”, falou mal de Cuba e do regime castrista e ainda chamou Chávez de ditador, provocando burburinhos, pigarros e coçadas incessantes de cabeças na platéia. Ao ouvir suas palavras, uma integrante do corpo diplomático venezuelano levantou-se da poltrona e dirigiu-se até o microfone. Em espanhol mesmo, fez a defesa – apaixonada e igualmente brilhante, por sinal - de seu presidente, de seu regime e da democracia em seu país, terminando aplaudida por todos.

Foi o melhor momento do evento por ter gerado uma inesperada discussão de idéias e um debate entre dois pensamentos antagônicos, coisa que pouco se vê nos grandes veículos de comunicação ou mesmo se viu antes ou depois da palestra de Alvito, no decorrer do evento. Uma pena que o coordenador do NPC, Vitto Gianotti não permitiu a réplica do palestrante convidado, dando por encerrada a discussão nas palavras da consulesa. E, no cd-player, voltou a soar: “De pé, ó vitimas da fome /De pé, famélicos da terra/ Da idéia a chama já consome/ A crosta bruta que a soterra”...

Breve meditação sobre um retrato de Che Guevara

2006-12-11T03:26:00.000-08:00

Não importa que retrato. Qualquer um: sério, sorrindo, de arma em punho, com Fidel ou sem Fidel, discursando nas Nações Unidas, ou morto, com o dorso nu e olhos entreabertos, como se do outro lado da vida ainda quisesse acompanhar o rastro do mundo que teve de deixar, como se não se resignasse a ignorar para sempre os caminhos das infinitas crianças que estavam por nascer. Sobre cada uma dessas imagens poder-se-ia discorrer profusamente, de um modo lírico ou de um modo dramático, com a objetividade prosaica do historiador ou simplesmente como quem se dispôs a falar do amigo que percebe ter perdido porque o não chegou a conhecer.

Ao Portugal infeliz e amordaçado de Salazar e de Caetano chegou um dia o retrato clandestino de Ernesto Che Guevara, o mais célebre de todos, aquele feito com manchas fortes de negro e de vermelho, que se converteu em imagem universal dos sonhos revolucionários do mundo, promessa de vitórias a tal ponto fértéis que nunca poderiam se degenerar em rotinas nem em cepticismos, antes dariam lugar a outros muitos triunfos, o do bem sobre o mal, o do justo sobre o injusto, o da liberdade sobre a necessidade. Emoldurado ou fixo na parede por meios precários, esse retrato assistiu a debates políticos apaixonados na terra portuguesa, exaltou argumentos, atenuou desânimos, acalentou esperanças. Foi visto como um Cristo que tivesse descido da cruz para descrucificar a humanidade, como um ser dotado de poderes absolutos que fosse capaz de extrair de uma pedra a água com que se mataria toda a sede, e de transformar essa mesma água no vinho com que se beberia ao esplendor da vida. E tudo isto era certo porque o retrato de Che Guevara foi, aos olhos de milhões de pessoas, o retrato da dignidade suprema do ser humano.

Mas foi também usado como adorno incongruente em muitas casas da pequena e da média burguesia intelectual portuguesa, para cujos integrantes as ideologias políticas de afirmação socialista não passavam de um mero capricho conjuntural, forma supostamente arriscada de ocupar ócios mentais, frivolidade mundana que não pôde resistir ao primeiro choque da realidade, quando os fatos vieram exigir o cumprimento das palavras. Então, o retrato do Che Guevara, testemunha, primeiro, de tantos inflamados anúncios de compromisso e de ação futura, juiz, agora, do medo encoberto, da renúncia covarde ou da traição aberta, foi retirado das paredes, escondido, na melhor hipótese, no fundo de um armário, ou radicalmente destruído, como se fosse motivo de vergonha.

Uma das lições políticas mais instrutivas, nos tempos de hoje, seria saber o que pensam de si próprios esses milhares e milhares de homens e mulheres que em todo o mundo tiveram algum dia o retrato de Che Guevara na cabeceira da cama, ou na frente da mesa de trabalho, ou na sala onde recebiam os amigos, e que agora sorriem de terem acreditado ou fingido acreditar.

Alguns diriam que a vida mudou, que Che Guevara, ao perder sua guerra, nos fez perder a nossa, e portanto era inútil ficar a chorar, como uma criança, o leite derramado. Outros confessariam que se deixaram envolver por uma moda da época, a mesma que fez crescer barbas e alargar as melenas, como se a revolução fosse uma questão de cabeleireiro. Os mais honestos reconheceriam que lhes dói o coração, que sentem nele o movimento perpétuo de um remorso, como se a sua verdadeira vida tivesse suspendido o curso e agora lhes perguntasse, obsessivamente, aonde pensam ir sem ideais nem esperança, sem uma idéia de futuro que dê algum sentido ao presente.

Che Guevara, se tal se pode dizer, já existia antes de ter nascido. Che Guevara, se tal se pode afirmar, continuou a existir depois de ter morrido. Porque Che Guevara é só o outro nome do que há de mais justo e digno no espírito humano. O que tantas vezes vive adormecido dentro de nós. O que devemos acordar para conhecer e conhecer-nos, para acrescentar o passo humilde de cada um ao caminho de todos.

José Saramago

Pão e circo

2006-12-09T14:03:00.000-08:00

Mas as pessoas da sala de jantar são ocupadas em nascer e morrer...

Inocentes do Leblon

2006-12-09T13:57:00.000-08:00

Os inocentes do Leblon
Não viram o navio entrar
Trouxe bailarinas?
Trouxe emigrantes?
Trouxe uma grama de rádio?
Os inocentes do Leblon, definitivamente inocentes, tudo ignoram, mas a areia é quente e há um óleo suave que eles passam nas costas, e esquecem.

CDA

27 de novembro. E daí?

2006-11-24T05:10:00.000-08:00

O dia 27 de novembro é lembrado em Cuba como o Dia do Luto Nacional. Foi neste mesmo dia do ano de 1871 que oito estudantes de Medicina, entre 16 e 21 anos, foram fuzilados a mando do General Blas Villate y de la Hera, ou Conde de Valmaseda. Segundo relatos da época, eles foram injustamente condenados por danificar o túmulo de um jornalista espanhol. Corria a Guerra dos Dez anos (1868-1878), em que os cubanos lutavam por sua independência do reino espanhol. Portanto, qualquer ato de rebeldia era imediata e duramente reprimido.

Alonso Álvarez de la Campa y Gambá, Anacleto Bermúdez y González de Piñera, José de Marcos y Medina, Ángel Laborde y Perera, Juan Pascual Rodríguez y Pérez, Carlos de la Torre y Madrigal, Eladio González y Toledo e Carlos Verdugo y Martinez foram presos pelo próprio governador da província de Havana em plena sala de aula e submetidos a um julgamento pra lá de tendencioso, sob as ordens do General Crespo, substituto de Valmaseda, que se encontrava na Espanha. Um grupo de voluntários espanhóis, amotinados em frente ao edifício onde ocorria o julgamento, protestou contra a condenação. Um novo julgamento então foi realizado, mas a condenação à pena capital foi mantida. De volta à Ilha, Valmaseda referendou o veredicto e, no dia 27 de novembro de 1871, os oito estudantes foram fuzilados.

Las Terrazas

2006-11-24T03:44:00.000-08:00

Lago San Juan/Foto:www.lasterrazas.cu

O complexo turístico de Las Terrazas localiza-se a cerca de 50 km de Havana. Situado em Sierra del Rosário, o parque de cinco mil hectares foi declarado pela Unesco Reserva da Biosfera pela experiência bem-sucedida de desenvolvimento sustentável. O projeto teve início em 1968, quando se notou um processo de aterro do Lago San Juan e de desmatamento da região. Hoje vivem lá cerca de mil moradores que são capazes de preservar a região e conviver em harmonia com o meio ambiente sem intervir de maneira excessivamente predatória na natureza. A presença dos turistas também é controlada, porém constante. Os visitantes podem praticar caminhadas, passeios a cavalo e tomar banho nos lagos e cachoeiras da região. Mais informações através de (http://www.lasterrazas.cu/).

Quando estava em Cuba fui convidado por Soledad a visitar o parque. Conhecemos a casa memorial de Polo Montañes, espécie de cantor sertanejo cubano que morreu cedo e ainda hoje é cultuado no país. Lá vive seu irmão, que tenta vender alguns cds aos visitantes que param ali. Chegamos à margem do Lago San Juan, um local lindíssimo e realmente muito bem preservado, por sinal. Bem como as quedas d’água do rio de mesmo nome. As águas cristalinas permitem o mergulho e a prática da natação. Os restaurantes em Las Terrazas servem a típica e excelente culinária cubana.

Depois do almoço, sentamo-nos à beira do lago para falar amenidades. Alguns sentiam falta de seus países, outros se queixavam de seus cônjuges e outros mais, apenas escutavam. Hora, hora e meia depois, o grupo foi se dissipando, sobrando apenas Soledad e poucos amigos. Fabianne era uma belga de seus 50 e poucos anos. Contou que viajara a Cuba acompanhando o marido em uma viagem de negócios. Funcionário da cervejaria belgo-brasileira, Inbev, Gerard estava no país para representar a empresa que, em 1997, comprou as principais marcas de cerveja da Ilha: Cristal, Mayabe, Bucanero e Bucanero Malta, e ainda empurrou, literalmente goela abaixo dos cubanos, a alemã Beck’s. Fabianne contou ainda que, assim como Gerard, outros empresários estrangeiros estavam no país, preparando as bases capitalistas do que consideravam vir a ser um novo país após a morte do comandante-em-chefe.

Soledad também falou. Seu pai era um alto funcionário do governo cubano e vivia em uma confortável casa em uma cidade próxima de Sierra Escambray. Admitiu que ser membro do governo cubano o concedia alguns benefícios. Como o quê, perguntei. Comida boa e farta, por exemplo, respondeu. Não se pode deixar transparecer que se leva uma vida muito luxuosa. A discrição é uma qualidade imprescindível de um homem e a ostentação pode ser fatal a quem trabalha para Fidel. A cada cinco anos, mais ou menos, o comandante decide fazer um faxina no governo e manda algumas dúzias de políticos corruptos para o paredón, sem exceção nem mesmo para os amigos.

Os pais se divorciaram havia muitos anos. A mãe, dona Ivis, então se casou com outro homem com quem Soledad não se dava muito bem. Anti-castrista ferrenho, Miguel não gostava do envolvimento da enteada com política, muito menos com o governo. Até que certo dia, durante uma áspera discussão, Miguel proibiu Soledad de voltar à casa onde sua mãe morava. Dona Ivis ficou muito triste, mas resignou-se e recolheu-se à sua condição de esposa obediente. A tristeza de Soledad virou fúria e ela rogou aos céus que fizessem justiça a Miguel. Certo dia, ao cair da tarde, conta, fui até o jardim da minha casa. Orei profundamente e, olhando para o sol que se punha no céu avermelhado, pedi aos orixás que dessem àquele homem o tratamento que ele merecesse, qualquer que fosse ele, lembra. Dias depois, Miguel morreria em um acidente automobilístico.

Os anos se passaram e Soledad também perderia o marido em tragédia semelhante dentro de um carro. Desde então, vivia em uma casa simples no município de Cojimar, a cerca de uma hora de Havana. A mãe, a avó, duas irmãs e algumas sobrinhas viviam no andar de baixo. Soledad, o sobrinho Carlos, Salsicha e Cuquita, suas cachorras, no puxadinho construído no andar de cima. Todas as dificuldades a faziam querer sair do país, dar aulas em uma universidade espanhola, como já havia sido chamada.

Contei o caso de milhares de brasileiros que saem do país a cada ano rumo à América do Norte e Europa para tentar a sorte como pedreiros, garçons, faxineiros, lixeiros, marceneiros, mecânicos etc. No Brasil, ao contrário de Cuba, grande parte da população depende de um sistema de saúde deficiente que deixa idosos morrerem nas filas dos hospitais à espera de atendimento médico, não sabe ler ou consegue apenas assinar o próprio nome, vive problemas gravíssimos de segurança pública, fruto da extrema desigualdade social e habita em locais precários, como barracos erguidos em cima de morros ou às margens de rios sem condições mínimas de saneamento. O Brasil, assim como Cuba, é um país de mierda, constatou Soledad.

Fiquei com vontade de perguntar o que ela diria então de países como o vizinho caribenho Haiti, sem governo, mergulhado em uma guerra civil sem fim; a Índia, em que a maioria esmagadora de seu povo não tem o que comer, as vacas pastam sossegadamente pelos campos, mas é considerada uma potência emergente por seu suposto crescimento econômico; a Itália, que escolhe o neofascista Berlusconi como primeiro-ministro, ou os Estados Unidos que elege e reelege o acéfalo fundamentalista George W. Bush.

Mas, ao contrário, preferi convidar a todos para tomarmos uns mojitos e cubas libres à beira do Lago San Juan, onde enchemos a cara e nos refestelamos debaixo das primeiras estrelas que já despontavam no céu àquela hora.

Trinidad

2006-11-14T04:36:00.000-08:00

Trinidad localiza-se na província de Sancti Spiritus, a sudoeste de Havana. Próximo dali fica Sierra Escambray, de onde Che Guevara comandou as tropas que desceram para tomar o poder nas proximidades (Fidel e Camilo Cienfuegos concentraram-se em Sierra Maestra, próximo a Santiago de Cuba). Cidade histórica, é possível percorrer a pé Trinidad em poucas horas, passando pela frente da praça, algumas igrejas, bares e um cemitério. A economia é basicamente sustentada pelo turismo, como todo o país. Por isso, os visitantes são sempre alvos de abordagens de pessoas pelas ruas. Um simples conselho para o almoço em um bom restaurante da região pode ser comprado por alguns pesos cubanos.

No centro histórico da cidade, as ruas são calçadas por paralelepípedos. Mas, saindo dali, chega-se a uma área rural, onde mesmo um Buick 59 é visto com curiosidade. Os homens jovens saem cedo para a labuta no roçado, as mulheres ficam a cuidar da casa, crianças vão estudar na escola mais próxima, enquanto os moradores mais idosos passam os dias em suas cadeiras de balanço.

Reza a lenda que certa feita passou por ali um turista, animal estranho naquelas paragens. Com óculos escuros, mochila nas costas e máquina fotográfica nas mãos, logo despertou a desconfiança dos locais. Enquanto os adultos o observavam de longe, as crianças se acercaram. Foram ver o que era aquilo. O mais atirado do grupinho de cinco puxou conversa. Perguntou de onde vinha aquele moço. O forasteiro respondeu e fez que ia sacar uma foto. Logo os meninos se enfileiraram. Fizeram pose para os flashes. Uma, duas, cinco, dez fotos. Era a novidade, o acontecimento do dia. Batia a foto e os meninos a viam automaticamente no view finder do equipamento.

O turista se cansou e foi saindo de fininho. Quando o menininho esperto o chamou de volta: un peso, cobrou. Surpreso, o moço ficou sem reação diante de tal atrevimento. Mas os meninos não arredaram pé. Acuado, então o visitante coçou o bolso, já vazio perto do fim da viagem, sacou algumas moedinhas e as distribuiu entre os pequenos negociantes, fazendo questão de dar a de menor valor ao mais atrevido e a mais valiosa ao mais tímido. A alegria das crianças era indisfarçável. Pareciam que haviam ganho o presente de natal, o ordenado do final do mês, ou, por que não, o cachê de uma sessão de fotos como modelos de um Sebastião Salgado. “Vou comprar um suco para mim”, gritou um deles, pulando e saindo em disparada.

Dia Internacional do Estudante

2006-11-14T03:24:00.000-08:00

No dia 17 de novembro é comemorado, em muitos países, o Dia Internacional do Estudante. Foi neste dia do ano de 1939 que nove estudantes tchecoslovacos foram fuzilados pela polícia alemã (Gestapo), após 20 dias de manifestações contra a ocupação nazista no país. Os confrontos já haviam deixado uma vítima fatal, o estudante de medicina Jan Opletal, morto no dia 11 de novembro nas ruas de Praga. Seis dias depois, as tropas de Hitler agiram na calada da noite fechando universidades, repúblicas estudantis e invadindo a Sede da Federação Central de Estudantes Tchecoslovacos. Para pôr fim ao que chamou de “distúrbios e desobediência popular”, o führer ainda ordenou a deportação de mais de 1200 estudantes para os campos de concentração de Sachsenhausen-Oranienburg, próximo a Berlin. Detalhes em (www.une.org.br/home2/radar_estudantenet_jun_2005/m_1713.html)

Coincidência ou não, foi também em 17 de novembro de 1945 que Fidel Alejandro Castro Ruz ingressou no curso de Direito da Universidad de La Habana. Nascera 19 anos antes, filho de Ángel Castro, rico latifundiário espanhol com Lina Ruz, que trabalhava nas propriedades deste. Ángel era casado com Maria Luisa Argota, com quem teve dois filhos. A mulatinha de 14 anos chega à casa para trabalhar e logo encanta o espanhol com brejeirice e graça. Os dois iniciam uma relação extraconjugal que resulta no nascimento de Ângela, Ramon e Fidel. Com o nascimento do terceiro filho do marido com a serviçal, Maria Luisa sai de casa e entra com o pedido de divórcio litigioso na Justiça contra o ex-marido. Numa tentativa de livrar-se do flagrante, Ángel então envia Fidel a Santiago de Cuba com quatro anos de idade e, apenas aos 17, é reconhecido legalmente pelo pai.

Segundo relato de amigos, a rejeição sofrida pelo jeito rude e distante que o pai lhe dispensava, levou Fidel a querer destacar-se em todas as atividades que exercia. Seu porte avantajado o ajudou nos esportes, tornando-se campeão universitário em diversas modalidades. Já os inimigos, o acusam de ter herdado a megalomania e o autoritarismo de Ángel, fazendo buscar desde e para sempre o poder acima de tudo. Durante os anos como universitário, travou embates políticos dentro da instituição, quando fez parte da União Insurrecional Revolucionária e da Federação Estudantil Universitária, da qual aspirou ao cargo de líder, sendo derrotado nas urnas. Em sua formatura em 1950, Ángel não esteve presente. Nove anos mais tarde, conquistaria o poder através da revolução.

Por isso, até hoje, o dia 17 de novembro é comemorado em Cuba e Fidel é saudado por seu povo. Em 2005, voltou à Universidade onde fez um discurso de oito horas, transmitido ao vivo pelas emissoras para todo o país e reprisado repetidas vezes durante vários dias seguidos. Entre os assuntos, relembrava os tempos de estudante, o triunfo da revolução, destacava os êxitos de seu governo, atacava o imperialismo ianque e, por fim, anunciava novas medidas adotadas em diversas áreas da administração pública. O povo ouve atentamente seu comandante e repercute as notícias. Dono de um estilo próprio que inspirou outros líderes da América Latina, Fidel fala sem interlocutores, tendo todo o aparato do Estado e da imprensa a seu favor.

Por toda a universidade, as celebrações são muitas. Nas escadarias do acesso principal, estudantes levam faixas com mensagens de apoio, como a que repetia uma frase do comandante: Aqui me hice revolucionário. No jardim, onde seria montado o palco para o espetáculo musical da noite, uma enorme bandeira mostrava a face de outro ícone da revolução: Ernesto Guevara de la Serna, El Che. Nas classes para estrangeiros, os alunos aprendem a letra de Guantanamera, canção-símbolo do povo, escrita pelo herói nacional da independência cubana, José Martí em parceria com Joseíto Fernandéz. Em frente ao salão denominado Aula Magna, centenas de universitários – cubanos e estrangeiros – se espremem para esperar pela chegada de Fidel. Crianças do ensino primário são postadas na frente de onde deve parar a comitiva e ensaiam uma canção em sua homenagem. Os poucos estudantes escolhidos para assistir ao vivo o discurso são eleitos dentre as lideranças estudantis.

De repente, um cochicho toma conta dos presentes. Todos se entreolham e observam ansiosamente o portão de entrada da universidade. Apreensão, mãos suadas, quase trêmulas. Mesmo aqueles que não o admiram estão lá para ver se o homem é mesmo de carne e osso. Um carro desses da década de 50, com vidros fumes entra rápido portões adentro e freia quase em cima da multidão. Pelas portas traseiras, saem, um de cada lado, dois homens altos, carrancudos, ternos negros, metralhadoras nas mãos. Imediatamente, outro carro idêntico repete a mesma ação, quase batendo no pára-choques do primeiro. Ninguém sai. Como em um filme de ação estadunidense, um terceiro automóvel faz a mesma coreografia alguns segundos depois, saindo mais dois seguranças como clones dos homens do primeiro carro.

Os quatro leões de chácara voltam-se para as portas traseiras do segundo automóvel e de dentro dele sai Fidel. Vestido com sua inconfundível guaiabeira verde-oliva, coturnos negros, o comandante-em-chefe segue rumo à multidão. Suas feições nem de longe lembram a do guerrilheiro que desceu de Sierra Maestra rumo ao comando do país, onde se mantém há 47 anos resistindo ao bloqueio econômico, atos terroristas e tentativas de assassinato. A menos de cinco metros de Fidel, os estudantes podiam ver seu rosto envelhecido, os movimentos lentos, a expressão serena. Assistiu à apresentação das crianças, riu e brincou com elas. Depois entrou e proferiu seu pronunciamento de oito horas, sem se sentar e, por três ou quatro vezes apenas, tomar goles de água.

El capitán

2006-11-06T04:32:00.000-08:00

O salário mínimo em Cuba gira em torno de MN 250 (MN = moneda nacional, ou pesos cubanos) ou US$ 10. Professores universitários e médicos podem chegar a ganhar o dobro disso. Cada cidadão possui uma caderneta de alimentação onde constam alguns itens que podem ser comprados por preços subsidiados pelo govrno, como papel higiênico, sabão em pó, arroz e pouca coisa mais. Por isto, os cubanos buscam maneiras alternativas de ganhar algum dinheiro a mais para adquirir produtos que não estejam dentro do considerado “básico” pelo Estado. Nos últimos 15 anos o turismo cresceu muito em Cuba. Trabalhar formal ou informalmente com estrangeiros é uma das maneiras de se obter dólares ou, até mesmo, deixar o país a convite de um deles. Motoristas de táxi e camareiras de hotel, por exemplo, são profissões emergentes dentro desta nova lógica neo-socialista-cubana.

Por isso, muito profissionais “liberais”, como engenheiros, advogados, jornalistas acabam deixando seus ofícios para se dedicarem a atender os turistas que chegam ao país. Este também é o caso de ex-atletas profissionais que, ao abandonarem o desporto, passam a atuar no setor turístico. Tradicional formador de campeões em diversas modalidades, Cuba orgulha-se de promover desde a tenra idade a prática de esportes nas escolas. Além de um mecanismo de inclusão social e saúde, o êxito internacional de seus atletas não deixa de ser uma propaganda para o regime socialista. Um problema enfrentado pelas equipes de hoje em dia é o grande número de desportistas que migram para outros países, principalmente os Estados Unidos, seduzidos pelos altos salários pagos em dólares. Basta olhar a escalação de qualquer equipe que dispute a liga norte-americana de baseball para dar-se conta da esmagadora maioria de sobrenomes hispânicos. Como punição, esses atletas deixam de ser convocados a representar o país em competições internacionais.

O tradicional clube de jazz “La Zorra y El Cuervo” é parada obrigatória para os amantes do gênero que chegam a Havana. Localizada na Rua 23, ou mais conhecida como “La Rampa”, a casa costuma receber, diariamente, muitos turistas que pagam o equivalente a um mês de trabalho para um cubano comum. Muitos músicos consagrados do gênero no país tocam por lá, como o guitarrista Pablo Menéndez, o pianista Roberto Fonseca e o baterista Gilberto Valdés. Ao chegar ao local, o cliente é recebido na entrada e acompanhado até a sua mesa onde se acomoda para assistir ao show. Esta função é exercida pelo capitán, que é responsável por tudo que se passe no salão da casa noturna. Uma espécie de gerente da casa. Em La Zorra, el capitán atende pelo nome de Ricardo Vantes.

Negro, 1,90m de altura, bem articulado, simpático e muito bem vestido, hoje Vantes exerce uma atividade bastante diferente da que costumou praticar nos últimos 14 anos. Até 1998, ele era o oposto da equipe de vôlei que encantou o mundo naquela década e aterrorizou os brasileiros em pan-americanos e olimpíadas. Na final do Mundial de 90, Vantes, Joel Despagne, Diago, Hosvanis, Osualdo e Valdez derrotaram o Brasil por 3 sets a 2. Quando a partida estava 2 a 0 para os brasileiros, Vantes entrou em ação e ajudou seu time a virar o jogo e acabar com a nossa festa em pleno território verde-amarelo. “Aquele foi o jogo da minha vida”, declara.

Nascido em Camagüey, província a leste de Havana, o jogador mudou-se para a capital, quando ainda era juvenil. “É aqui que tudo acontece no voleibol cubano”, explica. Em 14 anos como atleta da seleção, conquistou, além do título em cima dos brasileiros, a Copa do Mundo de 90, disputada no Japão, a medalha de bronze no Mundial de 93 e o quarto lugar nas Olimpíadas de Atlanta, em 96. O ex-jogador se lembra muito bem da rivalidade existente entre as duas escolas latino-americanas. “Era como um choque de trens”. Mas Vantes guarda com saudades os velhos amigos brazucas. “Gostaria de reencontrar os jogadores da minha geração, como (Marcelo) Negrão, Tande e Kid. Dentro de quadra a disputa era acirrada, mas fora dela, a relação era ótima”, conta.

Depois que se aposentou como atleta, em 98, Vantes cursou Educação Física e depois Marketing. Chegou a exercer a função de manager da seleção feminina e também integrou a Comissão Nacional de Vôlei de Praia. Além das necessidades óbvias, o ex-atleta explica as outras razões da sua guinada profissional. “Gosto de conhecer um pouco de cada coisa e a música sempre me cativou”. Ele se considera realizado como ex-atleta e reconhecido em seu país, mas agora quer buscar novos desafios. “Quando era jogador, nunca pensei em trabalhar aqui, mas agora quero vencer também nesta área”, assegura.

Hoje, Vantes se mostra triste com a atual safra de jogadores cubanos. Para ele, a geração é mais alta, mas falta amor à camisa. “Antes, tínhamos mais desejo de ganhar e representar o nosso país. Atualmente, embora eles tenham mais condições, pensam mais em ganhar dinheiro e sair de Cuba”, lamenta. “Minha geração era mais patriota, se entregava mais ao vôlei”, analisa o ex-atleta que, ao se aposentar na seleção, também teve uma passagem pela Grécia em 96 após os Jogos Olímpicos. Mesmo assim, o “capitán” confia no futuro da equipe nacional. Ele se rende à atual supremacia do vôlei brasileiro e revela o interesse dos dirigentes cubanos em realizar um intercâmbio com os nossos treinadores. “O Brasil hoje é o melhor do mundo, tanto no masculino, quanto no feminino e precisamos desta troca de informações para voltarmos ao topo”, afirma.

El viejo marinero griego

2006-11-03T08:02:00.000-08:00

Na década de 60, a Guerra Fria estava em seu auge e Cuba era uma novidade no cenário político internacional. Os rapazes que desceram Sierra Maestra para derrubar Fulgêncio Batista entraram para a história como os últimos românticos de um tempo que estava por vir. Fidel subiu ao poder levando consigo o sonho de milhões de jovens que pensavam que, enfim, o mundo seria um lugar justo. Os uniformes guerrilheiros, as longas barbas, as boinas passaram a ser referência estética de toda uma geração. Era um jeito mais charmoso de ser comunista do que o estilo durão dos soviéticos. A morte prematura de Guevara o eternizou no ideário de todos como herói e serve até hoje como sustentação de um governo do qual já não mais fazia parte quando foi emboscado em terras bolivianas. Mas isso já é outra história.

O fato é que em 1964 o debate ideológico era muito intenso, fervoroso, apaixonado. Todos acreditavam que o mundo estava dividido em dois. Como num Flamengo x Vasco, comunistas e capitalistas acreditavam que seu time era o melhor e que o adversário merecia ser liquidado para o bem da humanidade. Comunistas de todo o mundo iam até Havana saber como vivia aquele povo e como andava a revolução. Athanasios chegou à capital cubana em março daquele ano em um navio de bandeira grega. Havia lido acerca do triunfo dos revolucionários e estava ansioso em pôr os pés na Ilha. No navio, entre um turno e outro de trabalho, lia o Manifesto Comunista, O Livro Vermelho, O Estado e a Revolução, entre outros.

Desembarcou no porto da cidade maravilhado. Logo foi conhecer as belezas da nova terra. Encantou-se com a beleza arquitetônica, o clima tropical e a amabilidade das pessoas. Aprendera algumas palavras de castelhano quando esteve na Espanha meses atrás. Procurava conversar com as pessoas, saber o que pensavam e o orgulho que sentiam por seus heróis. Parou em um bar para beber algo. Encontrou alguns companheiros de viagem e ficaram a rir e contar o que de novo haviam visto.

Subitamente, ouviu uma áspera discussão vinda da calçada. Um homem negro, alto e forte gritava palavras duras contra uma mulher que Athanasios não conseguia entender. Ela não se fazia de rogada e reagia, gritando de volta. Fazendo-se valer do seu tamanho, o homem desferiu-lhe um soco no olho esquerdo, que a fez tombar na hora. O grego era de um tempo, de um país e de uma família que não sabiam ver uma mulher apanhando e ficar quieto. O sangue subiu-lhe à cabeça e o jovem marinheiro foi até lá tomar satisfações. Não se lembrou que era menor que o agressor. Como um bólido, surgiu na frente homem, pegando-o de surpresa, e acertou-lhe o queixo, fazendo-o tombar. Montou em cima do brutamonte e continuou a bater até que a turma do deixa disso interviesse. Os amigos do agressor o tiraram de cena, deixando para Athanasios os louros da vitória, seguido dos aplausos de todos no bar.

Só então foi ver o que acontecera à moça. Já havia sido socorrida pela irmã e parecia passar bem. Chamava-se Mercedez. Tinha 22 anos e era atriz. Membro do Partido Comunista, possuía os mesmos ideais libertários de Athanasios e grande parte do povo cubano. O homem que a violentou era um antigo namorado ciumento e inconformado com o término do relacionamento. Apesar da ideologia comunista comum, o homem cubano não fugia do estereótipo do macho latino, orgulhoso de seu falo e possessivo com aquelas que consideravam “suas coisas”, entre essas, as mulheres.

Athanasios e Mercedez logo se encantaram um pelo outro. O ato de bravura de um jovem-marinheiro-grego-comunista fez lembrar o ideal romântico dos folhetins, que as jovens moças latinas liam àquela época. Nos livros, o príncipe chegava de um reino distante para libertar a donzela das garras do tirano e viviam felizes para sempre. A jovem-e-bela-atriz-comunista-que-se-rebelara-contra-o-seu-opressor também deixara o forasteiro fascinado. Depois de um mês, a tripulação do navio grego deixou o território caribenho. Athanasios e Mercedez se despediram sem a certeza de que voltariam a se encontrar algum dia. Passaram a se escrever freqüentemente e, em uma dessas cartas, Mercedez enviou uma foto de sua filha.

Quarenta anos depois, Athanasios voltou a Cuba, mas, desta vez como turista. Vivia em Montreal, Canadá, com mulher, filhos e netos. Chegara à capital e matriculara-se no curso de espanhol para estrangeiros da Universidad de Havana, na turma ministrada por Soledad. Torna-se um senhor calvo, mas mantivera a aparência jovial, forte, alto e comunicativo. Sempre procurava estar perto dos mais jovens, gostava de contar seus "causos" de juventude, entoar canções de seus tempos, bailar salsa, e conversar com desconhecidos pelas ruas.

Em uma das aulas, el viejo marinero griego contou o caso de Mercedez, como se conheceram e fez supor que gostaria de revê-la. Soledad então ligou para uma rádio da capital que transmitia um programa especializado em promover encontros inusitados. A professora passou as informações e deu o endereço de Mercedez que Athanasios – pasmem – ainda recordava 40 anos depois. Soledad pediu que a avisassem caso tivessem qualquer notícia.

Dias depois, uma mulher retornou a ligação. Maria se dizia filha de Mercedez e demonstrava muita contrariedade com a procura pela mãe. Soledad explicou-lhe o caso, disse que um velho amigo grego estava de volta à Havana e gostaria muito de rever a mãe da moça. Esta, por sua vez, não quis conversa, disse que Mercedez não queria saber de tal amigo e bateu o telefone com força pondo fim ao diálogo. Soledad contou o caso a Athanasios que se pôs inconsolável. Não entendia por que a moça queria impedir a mãe de encontrar um antigo amigo.

A tristeza, no entanto, não tirou o ânimo do velho marinheiro. Ele, que já vencera tantas vezes mares bravios, tempestades e até icebergs, não haveria de sucumbir logo agora, menos jovem, porém mais experiente. Contratou um motorista de táxi, que fazia ponto em frente ao hotel em que estava hospedado. Mandou que percorresse toda a Calle Infanta, rua onde Mercedez morava 40 anos atrás. Foram de prédio em prédio, de casa em casa, um pelo lado par, outro pelo ímpar. Perguntavam por Mercedez, mãe de Maria. Muitos não a conheciam, mas outros foram dando outras dicas de quem poderia ser aquela senhora. Estava com 62 anos e sua filha, 40. A mãe tornara-se professora primária e dava aulas de teatro para adolescentes. Vivia com três filhos, dois netos e o marido. Casara-se há 30 anos com Marcos, com quem tivera Guadalupe e Rafael. O destino do pai de Maria era desconhecido. Alguns diziam ter morrido, outros, ido embora para o estrangeiro. Mas Marcos a criara e ela o tinha como real progenitor.

Já passava das cinco da tarde, mais de sete horas de busca, quando Athanasios tocou no número indicado por vizinhos onde Mercedez moraria. Um senhor de seus 70 anos foi ver quem era. Marcos, que a esta altura já sabia da história contada por Maria, abriu a porta. Ao ouvir a voz de Athanasios, Mercedez se dirigiu até a porta. Maria, reticente, ficou um passo atrás da mãe com cara de poucos amigos. Ao se reverem, depois de 40 anos, os dois velhos amigos não conseguiram conter a emoção. As lágrimas rolaram face abaixo de ambos e o abraço apertado durou alguns minutos sem que ninguém no recinto dissesse uma só palavra. Depois, o velho marinheiro cativou a todos com seu carisma. Conversaram e riram muito. Athanasios brincou com os netos de Mercedez, aconselhou-se com Marcos, relembrou os bons tempos com a amiga, contou piadas aos mais jovens e Maria chegou até a sorrir.

No dia seguinte, voltou convidado para o almoço. O grego levou presentes a toda a família que retribuiu com fotos e lembranças do país. Depois, trocou endereços de correspondência e despediu-se de todos antes de partir. Três meses após o regresso àquela que um dia fora a terra dos sonhos de um jovem marinheiro, Athanasios deixou Havana de volta ao Canadá. Sentia que pagara sua dívida com o passado. Sua missão estava cumprida e, enfim, poderia morrer em paz.

Jineteros

2006-11-01T05:28:00.000-08:00

Os jineteros são presenças constantes nas ruas de Havana. Ao cair da noite ou mesmo à luz do dia não é difícil identificá-los. Cabelos crespos e barba bem aparados, bigode fino bem rente ao lábio superior, camisetas sem manga deixando à mostra os músculos bem torneados do braço e calça de nylon justa evidenciando os glúteos. O estereótipo do homem cubano que toda mulher estrangeira sonha viver um tórrido romance marginal, como nos filmes estadunidenses.

A abordagem não é menos conhecida. Pelas ruas, nos bares, nas saídas de concertos musicais, teatros ou hotéis, lá estão eles. Aproximam-se muito simpáticos perguntando “de que país eres” e se “no le gustaria conocer mejor la ciudad”. Uma característica típica é a insistência. Não desistem na primeira recusa. Seduzem a vítima falando da beleza dos monumentos de Havana Vieja, das Playas del Leste e dos drinques da Bodeguita del Médio, onde Hemingway tomava das suas. Encantados e ávidos por conhecer as maravilhas pelas quais já ouviram falaram nos quatro cantos do mundo, os desavisados turistas acabam topando.

Porém, há outras formas de aproximação. Muitos estrangeiros procuram a Universidade para cursos de línguas, dança, entre outros. Dentro da própria instituição há uma agência de turismo que facilita o ingresso dos de fora, mesmo que não tenham o visto de estudante - oficialmente, condição para se estudar no país. Por isso, muitos jineteros se infiltram dentro da própria Universidade e, disfarçados de professores, passam a abordar turistas.

Outra maneira são as aulas de dança cubana espalhadas por todo o país. Salsa, rumba, merengue e suas variações. Encantadas pelo rebolado latino envolvente, as lourinhas de olhos claros da Suécia, Bélgica, Áustria, Alemanha e Canadá matriculam-se em um desses cursos para aprender aquela arte tão caliente. Com o corpo colado e as mãos do professor em torno da cintura, ouvem ao pé do ouvido o sussurrar das instruções no sensual idioma espanhol. Faça uma pesquisa: pergunte a qualquer mulher estrangeira que já tenha visitado Cuba se não teve um namorado, ou um caso sequer com um rapaz da Ilha. Claro que toda generalização é perigosa, mas hoje em dia, um casamento com uma estrangeira é a maneira mais fácil de deixar o país, desejo cada vez maior entre os cubanos desde a década de 90. As autoridades combatem duramente a ação dos aproveitadores, porém não fazem nenhuma campanha aberta para não afugentar os visitantes.

* * * * *

Karen nasceu na Áustria há 37 anos. O casamento com Walter não ia lá muito bem e por isso decidira passar um mês de férias com a irmã Kathlen e conhecer as maravilhas do Caribe. Inscreveu-se no curso de espanhol para estrangeiros e matriculou-se em uma turma de iniciantes de salsa. Lá conheceu Roberto, o professor. Karen, apesar de já ter passado do esplendor da forma física, ainda tinha os seus encantos. Mantinha o corpo saudável com boa alimentação, natação e ginástica toda manhã. O abdome definido e as pernas bem torneadas causavam inveja a qualquer garotinha de 20 e poucos anos.

Chegou à turma sem conhecer lhufas do bailado latino. O que sabia sobre dança era o exemplar nórdico-germânico de cintura dura e feições congeladas. A irmã a acompanhara nas primeiras vezes, mas desistira pouco tempo depois. Considerou aquele tipo de representação artística quase um ritual do acasalamento. Karen, porém, continuou a freqüentar as aulas. Por sua dedicação especial, Roberto a tomara como par mais constante nas demonstrações de novos passos.

Certa feita, ficou depois do horário para aprimorar um movimento do qual ainda não estava muito segura. O professor dispensou os demais funcionários da Academia de danza para que a ensinasse com mais esmero. Não queria que a moça se sentisse constrangida. A intimidade da pareja era cada vez maior. O bailado dos dois corpos era tão sincrônico que pareciam apenas um. Não era possível saber onde terminavam os movimentos de um e onde começavam os do outro. Até que uma hora a harmonia ficou tão perfeita que Roberto e Karen chegaram ao êxtase simultaneamente.

A irmã Kathlen achava muito estranha tal dedicação. O dia de voltar para casa se aproximava e Karen não parecia tão entusiasmada assim em retornar à terra natal. Depois de alguma insistência da irmã, Karen acabou confessando que estava envolvida por Roberto. Contou sobre o dia na Academia, do bailado sensual do professor, de sua atenção especial à aluna, algo que há anos não recebia do próprio marido. Kathlen quedou-se paralisada com a história e se perguntou como demorara tanto tempo para perceber. Sentiu-se culpada por ter consentido que a irmã continuasse a freqüentar as aulas. No dia da partida, Kathlen foi. Karen ficou.

O romance entre Karen e Roberto tornava-se cada vez mais evidente. Alguns alunos da academia chegavam a comentar, embora ninguém tivesse provas. Após as aulas, Karen saía na frente e esperava Roberto na esquina da casa dele para que ninguém desconfiasse. A austríaca estava cada vez mais apaixonada. Tornara-se também ciumenta. Demonstrava muita contrariedade quando uma nova aluna chegava e Roberto lhe dedicava atenção. Passou a desconfiar quando, algumas vezes, o professor não ia mais com tanta freqüência ao seu encontro.

Até que, certo dia, Karen o seguiu até sua casa sem que Roberto percebesse. Notou a presença de uma jovem atrás de uma das colunas do prédio. Achou tratar-se de uma das novas alunas da turma, mas não teve certeza. Roberto entrou no prédio. Pouco tempo depois, a mulher entrou também. Karen foi embora num misto de fúria, depressão e pânico. Sozinha em um país estranho, sem falar fluentemente espanhol, ficou sem rumo.

Desapareceu das aulas. Ficou dias a andar pela cidade, sem conversar com ninguém, com desejo de voltar à Áustria. Em vez disso, voltou a freqüentar as aulas de espanhol. Decidira permanecer por mais tempo em solo caribenho pensando que o que a esperava na Europa não era tão melhor assim. Reingressou na turma de Soledad e lá fez novos amigos. Todo início de mês uma nova turma começava. Desta vez, alguns canadenses, franceses, italianos e até coreanos. Divertiu-se com as atividades multidisciplinares da professora e até se esqueceu de Roberto por alguns dias. Saiu, bebeu, deu risadas e até dançou com novos pares.

Um desses pares era Andrew. Um canadense 15 anos mais novo que ela. Fã dos ideais de Che Guevara, fora a Cuba conhecer o país onde todas as utopias de um mundo sem saída ainda permaneciam vivas. Ao menos nos longos discursos de Fidel, nos monumentos aos heróis da pátria e nos outdoors espelhados pelas ruas onde se lêem Vamos bien. Andrew era um fã da música cubana e dos filmes de Almodóvar. Por isso, mesmo nunca tendo estudado espanhol antes na sua vida, ingressara no nível intermediário, em que Karen também estudava.

Em um final de semana, a turma decidiu se reunir em frente ao Malecón, espécie de calçadão da orla de Havana, para tocar umas modas havaneras e tomar alguns mojitos. Karen ainda estava um pouco entristecida, porém disposta a esquecer Roberto. Papo vai, papo vem, todos na roda contaram um pouco das suas vidas em seus países. Andrew estava prestes a se casar com Jeniffer quando voltasse. Disse ainda que a moça esperava um filho seu e que estava muito feliz por isso. Fizera aquela viagem com o pretexto de aprender uma língua, mas na verdade, encarava como sua despedida de solteiro.

Karen também contou sobre seu caso com o cubano e seus olhos chegaram a ficar marejados com as recordações. Mas antes que o clima de velório se instalasse, uma música alegre começou a tocar:

A las cinco de la mañana

caiendo me voy caiendo

con una botella´e ron

mi mujer me abandonó

Andrew puxou Karen pelo braço e ambos começaram a dançar. Nenhum dos dois estava lá muito sóbrio e os passos mal sincronizados. Mas nem assim, queriam parar. Riam-se muito, comentavam coisas engraçadas um no ouvido do outro em espanhol, inglês, francês, alemão, não importava. O sol começava a nascer quando Karen se viu entrando no quarto do hotel de Andrew, tirando a roupa e fazendo amor. De tão ébrio, o jovem caiu no sono pesado logo depois de consumado o ato, deixando Karen ainda mais deprimida. Mas, pelos menos, Andrew não escondera sua vida. Contara toda a verdade antes e ela também. Achou graça, gargalhou e sentiu-se, de certa forma, vingada. Melhor assim para os dois, pensou. Bateu a porta, foi-se embora e os dois nunca mais se viram.

Dias depois, caminhando por uma rua do bairro de Vedado, deu de cara com Roberto. O professor a perguntou onde esteve nesse tempo todo, disse-lhe que sentia muita saudade e marcou um encontro. Karen não falou nada. Que o tinha visto com outra mulher, como se sentira depois disso, que pensara em voltar à Áustria, nem se iria encontrá-lo de novo. Foi embora pelo lado oposto de onde Roberto saíra. Mas, no dia e hora marcados estava lá. Desta vez era ela de novo quem se escondia atrás da pilastra. Pouco depois de o professor entrar no prédio, Karen também entrou. Subiu no apartamento, entrou no quarto, não disseram uma só palavra. Karen entregou-se novamente à antiga paixão e os dois fizeram amor como se não o fizessem há anos, tal o frenesi causado pelo contato entre os dois.

Como que evitando se falarem, só após algumas horas foram trocar palavras. Roberto não explicou como, mas soubera da noite em que Karen saíra com outro homem. Quis saber quem era e jurou matá-lo caso ela o visse de novo. Sem responder, a mulher deu o troco falando do dia em que o vira com a mulher na entrada de seu prédio. Ele então contou que se tratava de uma antiga namorada belga que voltara de seu país para visitá-lo. Os dois estavam planejando deixar o país e viver na Europa o mais breve possível. Karen ficou desnorteada e ameaçou se matar. Chorou copiosamente, mas Roberto não deu muitas outras explicações.

Karen deixou a casa de Roberto rumo ao hotel. Depois de seis meses de uma aventura caribenha, decidira finalmente, que era hora de voltar para casa. Concluiu que a partir de então enfrentaria os seus problemas de frente. Dar fim ao casamento fracassado, retomar os estudos e procurar um novo emprego. Formara-se em Música, mas o marido a convencera que deveria ficar em casa e por isso desistira da vida profissional por 15 anos. Arrumou as malas e tomou o primeiro vôo com destino a Viena. No táxi a caminho do aeroporto, pensara nos seis meses em que permanecera em Cuba. Sentiu-se uma nova mulher com um grande futuro e muita vontade de recomeçar. Devia aquilo a Roberto, Andrew, Soledad e a Fidel.

La guagua

2006-11-01T05:07:00.000-08:00

Para ir da Universidade à casa de Soledad era preciso esperar la guagua (la uaua, como dizem), nada menos que o transporte coletivo dos habitantes de Havana, cuja passagem custa MN 0,40. Outra opção é ir de camelo (MN 0,10), um ônibus de design muito ultrapassado, importado da antiga União Soviética, espécie de Lada de 48 lugares com duas corcovas no teto do veículo.

Viajar de guagua é uma aventura inesquecível para qualquer estrangeiro que vá a Havana. Além do cuidado com os bolsos traseiros, o aperto no interior do veículo, há que se esperar para embarcar. E como. Uma espera de uma hora, uma hora e meia é lucro. Soledad contava que saía de casa às 4h30 para estar na Universidade às 8h. Não levava a sério até ser convidado a ir a Cojimar. Cheguei ao ponto de ônibus às 10h da manhã e cheguei a sua casa às 15h. Descontando a hora de duração da viagem, calculo que esperei no ponto por quatro horas.

Mas em Havana tudo é surpreendente. Foi justamente neste dia que conheci uma pessoa que marcou minha estada na cidade e no modo como passei a ver o povo cubano. Sentado no ponto, puxei conversa com uma moça. Maria estava grávida de oito meses. Enfermeira desempregada levava nas mãos uma pasta. Era para o marido, um arquiteto igualmente sem trabalho. Estivera em Vedado, bairro central da capital, para buscar com amigos uma pasta na qual o esposo organizaria seu portfólio e buscaria emprego a partir de então.

Apesar do panorama absolutamente desfavorável, a criança que carregava no ventre fazia Maria acreditar demais na felicidade de seu casamento, seus planos futuros e sua felicidade. Jamais maldisse a sorte. Apenas demonstrou desejo de buscar emprego em outro país, onde acreditava poder exercer o seu ofício e garantir o sustento do rebento. Jamais entretanto, desprezou seu país, sua pátria, seu povo, seu comandante-em-chefe. Quando perguntei se acreditava que o país estaria melhor sem Fidel, limitou-se a dizer, “não posso responder esta pergunta”. Sem entretanto deixar claro se por censura ou por desconhecer o dia de amanhã.

Talvez pela esperança de melhores dias em uma nova terra, tenha escrito seu endereço em meu caderno de anotações. Mas não creio que o que vou relatar a seguir tenha sido fruto de interesse oportunista. Depois de quatro horas de espera e muita conversa, finalmente la guagua chegou. Dispensando a gratuidade que seu estado interessante lhe garantia, Maria solidariamente pagou a passagem.

Embarcamos no veículo buscando espaço entre os passageiros que lá dentro já se encontravam. Polidamente, um deles cedeu o lugar para que Maria se sentasse. Esperei em pé ao seu lado. Avisou que deveríamos descer próximo à Rodoviária, onde o ônibus faria o ponto final, para aí então tomar o próximo coletivo. Disse que, tudo bem, mas que ela não precisava fazer o mesmo, pois gozava deste privilégio.

Maria ignorou-me, correu em desabalada carreira os cerca de 300 metros com sua protuberante barriga sob o sol da meia estação cubana e ainda me apressava aos gritos de apurate, apurate. Ao alcançarmos o ponto de ônibus onde eu deveria embarcar, ainda acotovelou-se com os demais passageiros, que não lhe garantiam uma entrada tranqüila no veículo, e ainda resistiu que pagasse a sua passagem, o que, obviamente, fiz questão de fazer.

Tal atitude deixou perplexo o brasileiro nascido e criado no país do "salve-se quem puder", do "jeitinho" e dividido entre malandros e otários. Não sei se o maior ato de generosidade que jamais vi na vida pode ser considerado normal em um país em que nadie tiene nada, segundo palavras da própria Maria, e por isso um gesto de doação, mesmo em benefício a um estranho é visto como “nada mais que obrigação” para um povo que aprendeu a ser solidário.

O fato é simplesmente que fiquei deveras constrangido e sem reação para responder a tamanha gentileza. Tanto que, descemos juntos, mas nos separamos algumas ruas depois. A moça entrou por uma rua de terra batida e sumiu por entre as vielas de Cojimar. Com a agenda atribulada, não pude visitá-la, nem sequer levar uma reles lembrança para a criança que viria ao mundo. Nunca mais a vi e jamais pude retribuir o carinho que Maria teve comigo. Hoje, repleto de remorso, encontro consolo em minhas preces, nas quais rogo para que tudo dê certo para ela, seu marido e seu filho.

Cuba

2006-10-25T06:09:00.000-07:00

Na foto com o Capitólio ao fundo: Avenida Brasil,

Havana Vieja, Havana, Cuba

Vamos chamá-la Soledad. Professora de Espanhol para estrangeiros da Universidade de Havana, tem como método didático levar os alunos a conhecer mais do que a sala de aula. Além de lições acerca da sintaxe da língua de Cervantes, Soledad inicia os incautos estrangeiros nos costumes do povo caribenho. Ao final de duas, três ou quatro semanas, os turistas vão-se de Cuba sabendo também por que o Tocoro é o pássaro-símbolo do país, a Palma Real, a árvore que representa os cubanos e o que significam a estrela e as cores na bandeira nacional.

A professora estimula-os ainda a pesquisar nas diversas bibliotecas públicas espelhadas por Havana a origem da música cubana, a forma como são confeccionados os charutos Cohiba e a obra dos heróis nacionais como José Martí, Che Guevara e Camilo Cienfuegos. As aulas de Soledad incluem ainda visitas guiadas a templos de Santeria e ao Museo do Ron, com direito a dose para degustação.

Para um jornalista entrar em Cuba, o melhor é com o visto de turista. Brasileiros costumam se identificar com a cultura do povo hospitaleiro, festeiro e solidário. É verdade que muitas vezes é preciso desvencilhar-se de um ou outro aproveitador que pede dinheiro, oferece charutos, bebidas ou uma chica pelas ruas. São os chamados jineteros, uma versão caribenha dos malandros da Lapa de meio século atrás. Este fenômeno apareceu na década de 90 e só vem crescendo ao longo dos anos com a chegada cada vez maior dos turistas ao país. As autoridades tentam combatê-lo como podem, evitando que estrangeiros andem com nativos pelas ruas. Quando isto acontece, logo a polícia intervém. Pode chegar a US$ 100 a multa aplicada ao dono da casa se um cubano não-residente for encontrado em um local que receba turistas.

Mas Soledad, como professora universitária, tem permissão para acompanhar seus alunos onde quiser. E assim, ela vai com o grupo à Igreja de Regla - nome da Santa que representa Yemanjá no catolicismo em Cuba – ao já mencionado Museo do Ron, ao Estádio Olímpico de Havana, onde foram realizados os Jogos Pan-Americanos de 1991, ao Parque Ecológico de Las Terrazas, localizado em uma província próxima de Havana, e até ensina a preparar mojitos e a bailar salsa.
Fora da sala de aula, Soledad exerce outra atividade. Preside um dos CDRs (Comitê de Defensa de la Revolución) de Cojimar, município próximo a Havana. Sua função é observar o que acontece à volta de sua casa e avisar a membros de escalões superiores do governo, caso algo possa “ameaçar a Revolução”. No passado, Soledad esteve também em Angola integrando as tropas cubanas enviadas a defender o regime socialista no país africano.

Los Cinco

Mais recentemente, criou o Comitê de Solidariedade aos Cinco Heróis Cubanos da Universidade de Havana. “Los cinco heroes cubanos”, como são conhecidos por toda Cuba e na maior parte de Miami, são os agentes do governo cubano infiltrados René Gonzalez, Gerardo Hernandez, Ramón Labanino, Fernando Gonzalez e Antonio Guerrero, presos nos Estados Unidos desde 1998 acusados de espionagem. O assunto veio à tona quando um aluno norte-americano perguntou a respeito do caso em uma das aulas. Soledad incentivou os estudantes a pesquisar sobre o tema. No dia seguinte, não apenas os alunos voltaram com as informações acerca do caso, como haviam conseguido também o endereço de correspondência das prisões onde os cinco se encontravam. A partir daí, deu-se início a uma série de cartas trocadas entre a professora e os cinco heróis.

Antonio, Gerardo, Ramón, Fernando e René cumpriam missão pelo governo cubano quando foram presos. Dois deles foram condenados à prisão perpétua, os outros a penas que vão de 25 a 30 anos de reclusão. O governo norte-americano nega o visto às suas famílias para que possam visitá-los. Advogados de defesa conseguiram na Justiça de Atlanta a anulação do julgamento, baseado na falta de provas para a condenação, mas até hoje (outubro de 2006) eles não foram libertados. "O que caracteriza um caso de seqüestro", acusa Soledad. O caso completou oito anos no dia 6 de outubro e coincide com a data de aniversário do atentado contra civis em Barbados, tramado pelo maior financiador do terrorismo em Cuba, Luis Posada Carriles. (Em 1976, quando um avião da Cubana Aviación com 73 passageiros explodiu em pleno ar. Mais infos: www.adital.com.br/site/noticia.asp?lang=PT&cod=24748.

Os cinco estavam nos EUA para investigar a ação de grupos terroristas que desde o triunfo da Revolução Socialista na Ilha, em 1959, atuam em Cuba. Com a ascensão ao poder do comandante-em-chefe Fidel Castro, os milionários cubanos deixaram o país rumo a Miami, fugindo do confisco dos bens pelo Estado. Desde então, cubanos dissidentes e outros latinos contrários ao governo castrista, promovem atentados com o intuito de desestabilizar o regime socialista. Os financiadores desses atos são conhecidos, como os descendentes da Família Bacardi, famosa marca de rum em todo o mundo, mas que – obviamente – não é consumida em Cuba, Luis Posada Carriles e o também terrorista Orlando Bosch. Carriles, inclusive, está sendo alvo de uma disputa entre os governos cubano e estadunidense. Enquanto Fidel pede a sua extradição para a Venezuela, Bush insiste a dar-lhe guarida.

Carriles chegou a ser preso no Panamá após planejar um atentado para assassinar Fidel quando o comandante visitava aquele país. O terrorista e outros dois comparsas foram presos, porém a presidente panamenha Mirella Moscoso concedeu-lhes perdão e permitiu que os três se evadissem para os EUA. O desarme desta operação só foi possível graças ao trabalho de agentes servidores do governo cubano, entre eles, los cinco. Porém, em 1998, uma série de explosões simultâneas em hotéis, restaurantes – como a famosa Bodeguita del Médio - e pontos turísticos, resultou na morte de um italiano. A imprensa internacional divulgou o episódio como de autoria de cubanos insatisfeitos com o governo, dando a entender que o país vivia um clima de guerra civil.

O Comitê de Solidariedade, do qual a acadêmica faz parte, tem representantes em todo o mundo. "O trabalho consiste em divulgar a injustiça que esses cinco heróis vêm sofrendo durante esses sete anos", esclarece. "Enviamos e-mails para todas as partes do mundo e, hoje, já temos representantes na Inglaterra, Canadá, EUA, Alemanha, entre outros, onde são organizadas manifestações em favor da liberdade deles", acrescenta. "O Mais importante é que o mundo inteiro se mobilize", finaliza. Entre aqueles que já assinaram menções de repúdio à prisão dos cinco cubanos estão ninguém menos do que o professor e autor norte-americano Noam Chomsky, a vencedora do Prêmio Nobel da Paz de da Paz de 1992, a guatemalteca Rigoberta Menchu, a escritora sul-africana, Nadine Gordimer, e o bispo da Arquidiocese de Detroit, Thomas J. Gumbleton. Soledad relata dois casos em que foi abordada nas ruas de Madrid, quando lecionava na Espanha, por membros do comitê espanhol. "O governo de Cuba tem simpatizantes por toda a parte e não são apenas cubanos", revela. (Mais informações no site http://www.antiterroristas.cu/ ).

Roberto Carlos e Nelson Ned

Mas, como todos os cubanos, a professora também sofre com os problemas financeiros que o país atravessa. Depois da queda da União Soviética, Cuba passou a viver quase que prioritariamente do turismo como sua principal atividade econômica. E, o que sustenta o país, pode acabar destruindo a mentalidade socialista do povo que desde a tenra idade aprende a adorar seus heróis. A chegada em massa de estrangeiros repletos de dólares, roupas e acessórios importados motiva a cobiça dos cubanos. Os nativos da Ilha possuem um alto grau de escolaridade e um dos sistemas de saúde mais eficientes do mundo, mas também vivem privações. Entre elas, a falta de alguns alimentos que só podem ser comprados através do peso conversível, uma moeda equivalente a um dólar e a 24 pesos cubanos.

O momento que o país atravessa é o reflexo 30 anos de uma política de dependência à União Soviética, em que os latinos exportavam suas matérias-primas e importavam produtos industrializados, numa típica relação metrópole-colônia. "Fidel apostou que o socialismo venceria o capitalismo e, a partir dos anos 90, entraríamos numa nova fase, com o desenvolvimento de nossa indústria e aquecimento econômico", analisa Soledad. "Mas quando Gorbachev, no final dos anos 80, começou a visitar Washington, começamos a prever o pior", continua. O bloqueio econômico estadunidense é, para ela, a principal causa dos problemas enfrentados naquele país. "Hoje em dia não temos nenhuma ajuda dos organismos internacionais, que são regidos pelos ianques, e nossos parceiros econômicos também são restritos".

Soledad vive em uma casa modesta, como a grande maioria dos cubanos. Um débil alambrado separa o terreno da rua de terra. Na entrada, podemos ver a placa que indica um dos CDRs de Cojimar. No andar de baixo, vivem a mãe, a avó, irmãs e sobrinhas da professora. Difícil encontrar uma casa em Cuba, por menos que seja, onde vivam menos do que cinco pessoas. Subindo pelo lado direito, tem-se acesso a uma escada de degraus estreitos, por onde se chega à casa de Soledad. Todos são recebidos pelos ganidos de Salsicha e Cuquita, suas cadelas de estimação.

Lá vive também um rapaz, a quem chamaremos Carlos e a quem a professora denomina seu sobrinho. O bigode fininho, o cabelo engomado e as roupas justas para evidenciar o porte delgado não deixam dúvidas de que encontramos um típico cubano. Soledad conta que Carlos sofre de problemas emocionais, mas não revela quais. Numa breve conversa, o rapaz queixa-se da situação econômica em que o país se encontra, das condições de moradia e das dificuldades para se comprar alimentos afora os itens de primeira necessidade. Ele abre a caderneta de alimentação que recebe do governo e mostra alguns produtos que se podem comprar a preços subsidiados. Uma barra de sabão, um rolo de papel higiênico, arroz e pouca coisa mais. O salário mínimo não passa de MN 250, cerca de U$S 10. Um professor universitário ou um médico podem ganhar, talvez, o dobro disso.

Todos em Cuba amam o Brasil. Sabem também das dificuldades que enfrentamos aqui e talvez, por isso, se identifiquem com o nosso povo. Durante as tardes, assistem às novelas brasileiras. Uma das que fez mais sucesso por lá foi Esplendor. Paravam tudo o que estavam fazendo e postavam-se em frente à televisão. Depois vinham perguntar a nós o que passaria nos próximos capítulos. “É verdade que esta atriz é lésbica?”, queriam saber.

Carlos também contou que gostava de dançar. “Soy romântico”, revelou. “E as mulheres jovens hoje em dia não dão valor a isso”, queixou-se. Parecia sofrer por amor. Mudei de assunto e perguntei-lhe se conhecia o Brasil e do que mais gostava em nosso país. “La musica”, respondeu. “E qual o seu cantor brasileiro favorito”, quis saber. “Todas de Roberto Carlos e Nelson Ned”.

Você só.. mente...

2006-10-20T21:30:00.000-07:00

Não espero mais você, pois você não aparece
Creio que você se esquece das promessas que me faz
E depois vem dar desculpas, inocentes e banais
É porque você bem sabe
Que em você desculpo
Muitas coisas mais
O que sei somente
É que você é um ente
Que mente inconscientemente
Mas finalmente
Não sei porque
Eu gosto imensamente
De você Invariavelmente, sem ter o menor motivo
Em um tom de voz altivo
Você quando fala mente
Mesmo involuntariamente, faço cara de inocente
Pois sua maior mentira, é dizer à gente que você não mente.

Noel Rosa

Acaso

2006-10-14T13:17:00.000-07:00

"Sem acaso não há existência. O acaso é liberdade em relação às leis da lógica, porém é também a condição de necessidade devido à qual se enfrentam a cada momento, na vida, situações imprevistas. A salvação não reside na razão que faz projetos, mas na capacidade de viver com lucidez a casualidade dos acontecimentos. Tudo se resume a encontrar o ritmo próprio e não perdê-lo, aconteça o que acontecer". Do historiador italiano Giulio Carlo Argan sobre a obra do artista plástico norte-americano Jackson Pollock. Na foto, Number 8 (1949), de Pollock.

Fora da Ordem

2006-10-14T06:46:00.000-07:00

"Eu não espero pelo dia em que todos os homens concordem. Apenas sei de diversas harmonias possíveis sem juízo final". Caetano Veloso

Velho Safado

2006-10-13T15:26:00.000-07:00

"tenho visto intelectuais demais ultimamente. me canso fácil dos preciosos intelectos que precisam cuspir diamantes toda vez que abrem as suas bocas. eu me canso de ficar batalhando por cada espaço de ar para o espírito. é por isso que me afasto das pessoas por tanto tempo, e agora que estou encontrando as pessoas, descubro que preciso voltar pra minha caverna. existem outras coisas além da mente: há insetos e palmeiras e trituradores de pimenta, e eu vou ter um triturador de pimenta na minha caverna, portanto riam." Charles Bukowski

Mova-se!

2006-10-13T15:22:00.000-07:00

Foda-se a pusilanimidade dos moderados. Fodam-se os acéfalos verborrágicos! Fodam-se os puxa-sacos e os alcagüetes. Assuma uma posição e depois mude-a... Tenha uma idéia e depois destenha... Seja homem e assine embaixo do que escreveu... Depois rasgue! Cague e depois limpe! Faça, desfaça e refaça! Discuta! Debata! Beije, abrace, experimente... Encha até o talo!Encha o saco! Não evite. Prove. Mova-se! Mude-se! Escreva. Apague. Chupe até o caroço. Leia, releia, releia... Troque opiniões. Mude de idéias. Troque salivas. Misture os suores. Troque suas células mortas pelas células mortas de outro... Suje sua roupa branca com a nódoa marrom da lama da vida! Olhe para trás, mas siga em frente... Sempre!

Discorde!

2006-10-13T15:11:00.000-07:00

Viva a pluralidade. Foda-se o pensamento único e o maniqueísmo.Viva Caetano Veloso, Gerald Thomaz, Lobão, Diogo Mainard e Osama Bin Laden.Expresse a sua opinião sem auto-censuras. O preconceito é o pior dos males. Assuma-os e livre-se deles, portanto!Seja livre para discordar de quem quiser, até de si mesmo...Mate o seu pai, seu patrão, seu pastor, seu professor, seu analista, seu presidente...Mate você mesmo e dê à luz um outro você.Misture tudo e faça uma coisa nova!Não repita o que já ouviu!Ouça tudo, mas não repita nada!Crie algo diferente, porra!Minta, se quiser, para quem quiser, mas nunca para si mesmo...Não chegue a conclusão alguma!Cultive todas as suas dúvidas e semeie-as nos outros!Apaixone-se!Envolva-se!Empreenda!Faça!Reproduza-se!Aprecie o diferente!Não o descarte só porque ele não é “igual” a você...Olhe ao seu redor, em cima, embaixo, de um lado, do outro...Descubra outros lugares, novas possibilidades!Ame!Odeie!Mas acima de tudo, discorde!Discorde mesmo desse texto (,) babaca!Mas com todo respeito, é claro...